椅子在他怀里晃了晃，他连忙稳住，迈开步子，椅子又开始晃，他又稳住，走得跌跌撞撞，像一个刚学走路的婴儿。

    椅子在他怀里歪歪斜斜，像随时会翻的船。

    还没走出三步，椅子就歪了，他连忙扶正，可身子也跟着歪了，差点摔倒。

    他的脸红得像煮熟了的螃蟹。

    管仲看着他，目光冷得像冬天的风。

    “你可以走了，你代表不了车夫。”

    管仲又走到一个瘦高个身边，那人穿着一件白色的麻布长袍，袍子上绣着几株青色的兰草，腰间系着一条银灰色的丝带，打扮得很是素雅。

    他的手指细长，骨节突出，乍一看像是会弹琴的样子。

    管仲看着他：

    “厨师代表？”

    那瘦高个站起来，微微欠身，动作优雅得像在舞台上表演。

    “正是。我名下有三家大酒楼，还有两家糕点铺。

    库尔金城最好的厨子，都在我手下。”

    管仲从桌上拿起一个鸡蛋，那鸡蛋是早晨厨房送来的，壳是淡褐色的，光滑圆润。

    他把鸡蛋放在瘦高个面前：

    “厨师，最基本的手艺，是打鸡蛋。

    把鸡蛋打到碗里，蛋黄不能散，蛋壳不能掉进去。你试试。”

    那瘦高个愣住了，盯着那个鸡蛋，又看了看面前的空碗，咽了口唾沫，伸手拿起鸡蛋，在碗沿上轻轻一磕，蛋壳裂了一道缝，他用手指去掰，蛋壳碎成了几片，掉进碗里。

    蛋黄散了，蛋清溅了他一手，指甲缝里全是黏糊糊的蛋液。

    他手忙脚乱地用筷子去挑蛋壳，挑了半天，也没挑干净。

    管仲看着他，嘴角微微上扬，那笑意很淡，却像一把刀，慢悠悠地架在他的脖子上。

    “你可以走了，你代表不了厨师。”

    管仲继续往前走，在一个头发花白的老人面前停下。

    老人的衣服很朴素，青灰色的棉袍，洗得发白，袖口磨出了毛边。

    他的手很粗糙，指节粗大，指甲修剪得短短的，手背上还有一道烫伤的疤痕。

    他坐在那里，腰板挺得笔直，不像其他人那样东倒西歪。管仲的目光柔和了些：

    “医生代表？”

    老人站起来，动作很慢，像怕惊动了什么，声音不高，却稳：

    “老夫行医三十年，擅长内科、外科、跌打损伤。

    城中百姓有个头疼脑热，都来找我。”

    管仲从袖中取出一块纱布，又取出一把小刀，放在桌上。

    “有个人胳膊上被划了一道口子，流血不止。

    你是医生，你怎么办？”

    老人拿起纱布，又拿起小刀，看了看，放下小刀。

    他看着管仲，目光平静得像一潭死水，声音不高，却字字清晰：

    “刀是新的，没用过，不需要消毒。纱布是干净的，可以直接用。

    伤口流血不止，要先止血。”开局蚊子：进化成神

    他拿起纱布，叠了几层，压在想象中的伤口上，又用另一只手按住，动作熟练得像做过千百遍。

    “压住，不能松。等血止住了，再清理伤口。”

    管仲点了点头，嘴角微微上扬，那笑意很淡，却像一盏灯，照亮了他那张被风霜刻满沟壑的脸。

    “你留下。”

    老人没有说话，只是坐下，腰板依旧挺得笔直。

    管仲又测试了铁匠代表、木匠代表、建筑代表。

    铁匠代表连铁锤都握不稳，抡了两下就气喘吁吁；

    木匠代表连刨子都推不平，刨花一片厚一片薄，歪歪扭扭；

    建筑代表连泥瓦刀都不会拿，砌了一块砖，歪了，又砌了一块，又歪了。

    一个接一个，被燕赵护卫拖了出去。

    他们的脸色惨白，嘴唇哆嗦着，想求饶，可看着管仲那张没有表情的脸，又把话咽了回去。

    会议室里的人越来越少，椅子越来越空，气氛越来越压抑。

    那些还没被测试到的贵族，低着头，屏着呼吸，像在等判决。

    管仲站在长桌旁，青色长袍在烛光下泛着淡淡的光，像一尊铁铸的雕像。

    他的目光从那些空椅子上扫过，从那些低垂的脸上扫过，从那些攥紧的拳头上扫过。

    他没有说话，只是站在那里，等着下一个。

    他知道，这间屋子里的人，大部分都是滥竽充数的。

    他要一个一个地把他们揪出来，把那些真正懂行、真正干活、真正代表工匠的人，留在这张桌子上。

    工会会长的脸涨得通红，青筋在额角一跳一跳，像一条条蚯蚓在皮肤下蠕动。