了一下，火车缓缓开动。

    站台上的送别人群开始往后退，阳光通过有些发黄的车窗玻璃照进来，打在皮埃尔的侧脸上。他长长地出了一口气。

    那股在会场里憋了几天的烦躁，随着火车的加速，一点点被风吹散了。

    他把手伸进口袋，把那份手稿拿了出来。

    摊开在中间的小桌板上。。

    他靠在车窗上，看着外面飞速掠过的魔都市郊风景，嘴角忍不住又扬了起来。

    他甚至开始在脑子里预演明天的见面。

    他不会去住什么高级酒店，他要直接打车去科大。

    他要在科大的校园里转悠，也许是在数学系的某个破旧的办公室里，也许是在堆满旧书的图书馆角落里。

    他会找到那个穿着洗得发白的衣服，脾气臭得要命的老头。

    然后，他会走过去，把这份手稿拍在桌子上。

    第一句话该说什么？

    “你那个代数闭链的映射，简直丑得象是一坨泥巴。”

    对，就这么说。

    皮埃尔能想象到那个老头听到这句话时暴跳如雷的样子。

    然后他们会找一块黑板，拿起粉笔，在这个没人在意的校园角落里，用最高维度的拓扑学语言，大吵一架。

    这才是数学家该干的事。

    火车驶出市区，进入了江南的平原。

    天色渐渐暗了下来。

    太阳落到了地平线下面，窗外的风景变成了一片模糊的暗蓝色。

    车厢里亮起了昏暗的顶灯。

    乘务员推着小车走过来，用铝壶给桌上的茶杯倒满热水，热气腾腾升起，模糊了窗户的玻璃。皮埃尔端起茶杯，捂着手。

    火车在铁轨上发出有节奏的撞击声。

    “眶当，眶当。”

    同一时间。

    在距离这列火车两百多公里外。

    另一条并行的铁轨上。

    一列从徽州开往魔都的绿皮硬座火车，正在夜色中疾驰。

    这节车厢比皮埃尔的软卧要拥挤十倍。

    过道上站满了人，行李架上塞得满满当当，连座位底下都塞着编织袋。

    车厢里弥漫着红烧牛肉面和瓜子皮的味道。

    李建明坐在靠窗的硬座上。

    他的对面是一对带着小孩的夫妇，小孩正在母亲怀里不安分地扭动，不时发出尖锐的哭声。旁边的人正在大声地打扑克。

    李建明仿佛听不到周围的嘈杂。

    他直挺挺地坐在那里，腰背挺得笔直，那件旧风衣的扣子扣到了最上面一颗。

    他的一只手，始终放在胸前，隔着衣服，紧紧按着内侧口袋里的那个信封。

    信封里，装的是陈拙的两张残稿。

    李建明看着窗外。

    外面是化不开的黑夜，玻璃上倒映着他那张布满皱纹，胡子拉碴的脸，还有一双因为熬夜而布满血丝的眼睛。

    他其实很累了。

    从地下室翻找期刊，到绝望地查签证，再到昨晚发疯一样地翻垃圾桶，他已经记不清自己有多久没合过眼了。

    但他不能睡。

    也不敢睡。

    他在脑子里一遍又一遍地过着即将面对皮埃尔时的说辞。

    “我是一个普通的大学教授。”

    “这是我国内一个不愿透露姓名的老伙计写的东西。”

    “他卡住了，解不开，托我来请皮埃尔教授掌掌眼。”

    李建明在心里默念着。

    每一个字，每一个停顿，甚至每一个无奈的表情，他都反复推演了无数遍。

    他要骗过那个坐在世界数学最顶端的老疯子。

    他要让皮埃尔毫无防备地开口，说出那套离散截断底层的现代代数逻辑。

    只要皮埃尔在黑板上写下一个公式，只要他说出一句关键的引导。

    他李建明就能顺着这条线，把整条路给摸清楚。

    这是在走钢丝。

    一旦皮埃尔察觉出不对劲，一旦他顺藤摸瓜猜到这东西出自一个年轻人的手笔。

    后果不堪设想。

    李建明深吸了一口车厢里浑浊的空气。

    他把手从胸口拿下来，搓了搓冰冷的脸颊。

    不管多难，他都得干。

    为了科大，为了华国能留住这个百年不遇的苗子。

    他这张老脸，今天就算扔在魔都的会场里，被外国同行踩在脚底下，他也得把这条路给陈拙铺平。“呜”

    火车拉响了汽笛，声音撕裂了夜空。

    两列绿皮火车。

    一列向东，开往繁华的魔都。

    一列向西，开往腹地的徽州。

    在这个普通的初冬夜晚，在一个