那个奇点完全包裹起来，因为他脑子里的知识储备还没到那个层级。男孩叹了口气。

    他有些烦躁地挠了挠头，拿起笔，在刚才那个映射公式的下面，画了一条横线，打了个问号。“还是缺东西。”

    男孩低声嘟囔了一句中文。

    皮埃尔站在那里。

    一动不动。

    没有愤怒。

    没有咆哮。

    甚至连平时端着的那种学术泰斗的架子，都在这一刻灰飞烟灭。

    老图书馆三楼的角落里，陷入了一种令人窒息的死寂。

    只有窗外的风吹过爬山虎，发出细微的沙沙声。

    皮埃尔觉得自己的脑子里正在发生一场无声的核爆。

    他那一辈子积累的，关于学术，关于天才，关于数学规律的认知，在这一刻，就象一块脆弱的玻璃，被一把铁锤，砸得粉碎。他以为那个能写出这种文章的人，是一个经历了无数沧桑，看透了古典数学的腐朽，在废墟里重建规则的老家伙。他以为那是一个和自己一样，站在山顶上觉得高处不胜寒，所以才故意用这种粗暴的方式来嘲讽世人的老知音。可是现在。

    他看到了什么？

    一个十三四岁的孩子。

    这个初学者，甚至不知道自己凭直觉写下的那一行公式，在当今的拓扑学界意味着什么。

    也许他只是觉得这条路能走通，就提着那把生锈的锯子，毫不尤豫地砍了下去。

    他在把那把足以劈开时代的重剑，当成玩具一样在手里转动。

    他不是在破坏规则。

    他根本就不懂规则！

    皮埃尔的双手背在身后，手指开始不受控制地微微发抖。

    他看着男孩的后脑勺，看着他有些单薄的脊背。

    恐惧。

    是的，这位六十五岁的菲尔兹奖得主，在这一刻，感觉到了一种来自灵魂深处的恐惧。

    这是一种凡人看到了神迹时的本能反应。

    数学是讲逻辑的，是讲积累的。

    一砖一瓦，慢慢向上搭。

    但眼前的这个孩子，他没有搭砖块。

    他直接跳到了半空中，凭空画出了一个屋顶，然后现在正苦恼地趴在地上，试图查找几根柱子把那个屋顶撑起来。这是不讲理的。

    这是对所有在数学大门外苦苦摸索，熬白了头发的学者的高位碾压。

    皮埃尔缓缓地闭上了眼睛。

    他又睁开。

    男孩依然趴在桌子上，手里的笔在纸上无意识地划拉着。

    旁边的女孩转过头，看了男孩一眼，轻声问。

    “又卡住了？”

    “嗯。”

    陈拙点点头，声音温和。

    “书里的工具太旧了，套不进去，强行套的话，边界全散了。”

    “别急，慢慢来。”

    女孩轻声安抚了一句，继续看书。

    陈拙往后靠在椅背上。

    他抬起头，活动了一下有些酸痛的脖子。

    也就是在这一刻，他感觉到了身后似乎站着个人。

    陈拙转过头。

    他看到了一个外国老头。

    穿着浅灰色的夹克，头发有些花白，鼻梁高挺。

    老头站在距离他不到半米的地方，那双湛蓝色的眼睛正死死地盯着他桌子上的草稿纸，脸上的表情凝固着一种极其古怪的僵硬。陈拙愣了一下。

    他看了一眼老头，又顺着老头的视线看了看自己的草稿纸。

    陈拙出于礼貌，用英语轻轻问候了一声。

    “areyoulookingforsoone?”

    皮埃尔听到了男孩的声音。

    清脆，干净，带着少年人特有的平和。

    皮埃尔慢慢把视线从草稿纸上移开，落在了陈拙的脸上。

    他张了张嘴。

    喉结上下滚动了一下。

    他试图找回自己那流利的英语，或者高雅的法语。

    他想问。？”

    但他发现自己的嗓子干得发紧，声带象是被什么东西锁住了，发不出一点声音。

    他就这么直直地看着陈拙。

    看着这双没有一丝杂质，清澈见底的眼睛。

    陈拙被这老头看得有些莫明其妙。

    他转过身，坐在椅子上，有些关切地看着对方。

    "areyouokay,sir?doyouneedanyhelp?”皮埃尔依然没有说话。

    他的双手慢慢从背后放下来，垂在身体两侧。

    然后，在陈拙有些错愕的目光中。

    这位在国际数学界横行