路。

    “不对，这里的边界不应该这样锁..…”

    皮埃尔突然低声用英语说了一句。

    他没有再客气，直接俯下身，伸手握住陈拙拿笔的手腕，硬生生把笔夺了过来。

    陈拙被打断，抬头看了他一眼，没有说话，只是盯着他的动作。

    皮埃尔在陈拙刚刚写下的那行推导中间，用力划了一道横线，划掉了一个冗馀的限制条件。然后在旁边空白处，补上了一个更极简，更冷酷的绝对边界。

    “用这个。”皮埃尔说。

    陈拙看了一眼那个新加的边界，眼里的光芒更盛。

    “原来还能这么压...”

    他毫不客气地再次从皮埃尔手里抢过笔。

    顺着那个被压榨到极致的新边界，陈拙开始收网。

    老图书馆的角落里，陷入了一种极其诡异的氛围。

    一老一少。

    一个白发苍苍的外国老头，一个华国少年。

    他们一句话也不说。

    没有任何寒喧，没有自我介绍，甚至连眼神的交流都没有。

    他们所有的注意力，所有的沟通，全部倾注在那张薄薄的草稿纸上。

    笔在两人手里不断地交换。

    或者说，是在抢夺。

    皮埃尔写下一个限制，陈拙抢过笔，瞬间破开限制，给出一个反向的推导，皮埃尔看着那个推导，呼吸急促地再次把笔抢过去，补上一个底层支撑，陈拙又一次夺回笔，朝着最终的闭环发起冲锋。

    坐在对面的苏微，此时已经完全停止了看书。

    她手里拿着的一支红笔，不知什么时候掉在了桌子上。

    她目定口呆地看着眼前的这一幕。

    她听不懂那个外国老头刚才说的专业术语，更看不懂草稿纸上那些象天书一样的符号。

    在她的视角里，这画面荒诞到了极点。

    一个不知道从哪冒出来的外国老爷爷，和一个十三岁的少年，象两个抢玩具的疯子一样，趴在阅览桌上，为了一支一块钱的笔抢来抢去。而且两人脸上的表情，一个比一个狂热。

    草稿纸被他们推来推去，边缘已经被捏得有些发皱。

    那支水笔的笔尖在纸上飞速摩擦，因为用力过猛，甚至在纸张背面都留下了深深的划痕。

    这单调而急促的摩擦声，成了这个安静的阅览室里唯一的交响乐。

    十几分钟后。

    陈拙的手腕重重地顿了一下。

    他在纸张的最右下角，画上了一个实心的黑色方块。

    然后在方块旁边，用极重的力道，画下了一个清淅的等号，后面跟着一个零。

    收束了。

    那个用离散矩阵粗暴切开的连续拓扑空间，在添加了现代代数几何的高维映射后，形成了一个完美，闭合，没有一丝一毫缝隙的死循环。陈拙松开手，那支笔掉在桌面上，滚了两圈。

    他长长地吐出一口憋了很久的浊气，整个人象是脱力了一样，重重地靠在椅背上。

    “通了..”

    陈拙看着写满了一整张纸的密集公式，嘴角扯出一个满足的笑容。

    皮埃尔没有坐下。

    他就站在那里，双手撑在桌子的边缘，上身前倾，眼睛死死地盯着纸上的那个实心方块和那个等号。他的胸膛在剧烈地起伏，大口大口地喘着气。

    他的双手在轻微地颤斗。

    这不是因为年迈，而是因为纯粹的肾上腺素飙升。

    通了。

    不仅通了，而且比他想象中还要漂亮，还要野蛮。

    眼前这个少年，在拿到了那块关键的积木后，不仅搭出了屋顶，还顺手柄整座宫殿的骨架都给钉死了。皮埃尔慢慢直起身子。

    他转过头，看着靠在椅子上，正在揉捏手腕的陈拙。

    此时此刻，在这个六十五岁的老人眼里，这个穿着普通，头发柔软的少年，不再是什么学生。这是一个奇迹。

    一个活生生的，还没有被任何僵化的学术规矩污染，拥有着恐怖直觉和极致学习能力的小高斯。这是上帝在他生命走向尾声时，赐予他的一份无法拒绝的礼物。

    “你叫什么名字？”

    皮埃尔终于再次开口，他的声音有些沙哑，但语气前所未有的认真。

    陈拙放下手，看着这个帮了自己大忙的老头。

    “zhuochen。”

    陈拙用英语回答。

    皮埃尔点了点头，把这个发音在心里默念了一遍，果然。

    “我叫皮埃尔。”

    他没有加之普林斯顿高等研究院终身教授，也没有加之菲尔兹奖得主。

    在这个少年面前，在刚