第二天早上。

    阳光通过窗外的橡树叶，在实木地板上投下斑驳的影子。

    陈拙睁开眼睛。

    房问里很安静。

    他躺在那床淡蓝色的厚鹅绒被里，看着天花板。

    经过十几个小时的跨洋飞行，再加之十二个小时的时差，生物钟的调整需要一点时间。

    他没有立刻起身，而是安静地躺了一会儿，听着窗外偶尔传来的风声。

    八点整。

    陈拙掀开被子，下了床。

    他把那床厚重的鹅绒被展开平铺在床上。

    卫生间洗漱。

    冷水冲刷在手上，带来一阵清醒的凉意，他捧起水洗了把脸，拿过旁边的干毛巾擦拭干净。走廊尽头的窗户开着一半，微凉的晨风吹进来，带走了一丝夏末的沉闷。

    陈拙顺着楼梯往下走。

    一楼的空气里，飘着一股浓郁的茶的香气，还有一点烤面包的味道。

    陈拙走下最后一级台阶。

    他没有直接去餐厅。

    一楼左侧走廊的尽头，那间书房的门半开着。

    茶的香味就是从那里飘出来的。

    陈拙走过去。

    书房的地板是深色的胡桃木，墙边立着几排顶到天花板的书架，书架上塞满了各种厚重的精装书和成摞的文献资料。皮埃尔坐在那张宽大的办公桌后面。

    桌面上依然很乱。

    一本《数学年刊》，此刻正随意地扔在桌角，打印纸，用过的草稿，没盖笔帽的钢笔，散落在桌子上。皮埃尔的手里端着一个白色的茶杯。

    他正看着桌上的一份手稿。

    听到门口的动静，皮埃尔抬起头。

    目光越过老花镜的镜片上缘，看到了站在门口的陈拙。

    皮埃尔放下手里的茶杯。

    “老师早。”

    陈拙站在门口，声音温和。

    “睡得怎么样？”皮埃尔问。

    “很好。”陈拙说，“被子很暖和。”

    皮埃尔点点头，伸手取下鼻梁上的老花镜，放在桌面的草稿纸上。

    “进来坐。”

    陈拙走进书房，拉开办公桌对面的一把椅子，坐了下来。

    皮埃尔拿起桌上的一个玻璃水壶。

    他拿过一个干净的玻璃杯，倒了半杯水，推到陈拙面前。

    “谢谢。”

    陈拙双手接过杯子。

    他没有立刻喝，而是捧在手里。

    皮埃尔靠在宽大的皮质椅背上。

    他的视线落在陈拙身上，打量了一下这个十四岁的少年。

    干净，沉静，眼神里没有一点刚到异国他乡的局促和不安。

    就好象他不是跨越了半个地球来到普林斯顿，而只是吃完早饭，从隔壁的街道走过来串门一样。皮埃尔的目光往下移。

    落在了桌角那本《数学年刊》上。

    书房里安静了一会儿。

    只有墙上一座老式挂钟发出单调的滴答声。

    “底层的那套离散网格，已经完全铺好了。”

    皮埃尔开口了。

    陈拙抬起头，看着他。

    “用代数的方法去切割连续流形，这个思路，在这个月里，已经把欧洲那帮坚持微积分的老家伙折腾得够呛。”皮埃尔靠着椅背，双手交叉放在身前。

    “接下来呢？”

    皮埃尔看着陈拙的眼睛。

    “接下来的计划，是顺着这条已经被你凿开的路，去把霍奇猜想的最后一步证明，彻底写完吗？”这个问题问得很自然。

    就象是在问今天中午打算吃什么一样。

    对于任何一个数学家来说，这似乎都是一个不需要思考就能给出答案的问题。

    霍奇猜想。

    那是横亘在代数几何领域上空的一座大山。

    现在，底层的工具已经造出来了，通往山顶的路已经铺好。

    只要顺着走下去，把最后的逻辑链条补齐，踹开最后的一扇门，那顶象征着人类智力巅峰的皇冠，就可以稳稳地戴在头上。陈拙看着皮埃尔，没有立刻回答。

    他捧着那个玻璃水杯，手指在杯壁上轻轻摩挲了一下。

    还没等陈拙开口。

    坐在对面的皮埃尔，动作突然停住了。

    他摇了摇头。

    然后，皮埃尔笑了。

    那是一个带着几分自嘲，又带着几分释然的笑。

    “看我。”

    皮埃尔笑着叹了口气，伸手指了指自己。

    “我居然问了一个这么多馀的问题，最难啃的骨头，都已经被你嚼碎了。”

    “代数几何的底层逻辑，都已经被你重新洗牌了。”