开，却压不住心头的寒。

    月光里，柳婆子的影子像张铺开的纸，薄而长，边缘模糊，仿佛随时会飘走。

    她手里攥着个青瓷瓶，瓶口飘出灰粉，落在泥地上的图痕上——星星点点的红光冒出来，像被踩碎的萤火虫，幽幽闪烁。

    “婆子您老眼神儿该换副了，”沈砚干笑，抬脚去踩那图，鞋底碾过泥痕，发出湿闷的“噗”声，“我就随便划拉两下，您看这像不像……像不像饼铛？”

    柳婆子没接话。

    她弯腰捡起块泥，放在鼻端嗅了嗅，又用铜尺挑起点灰粉。

    粉末在月光下泛着微蓝，像霜。

    “神殿的识痕追踪术，专克灵械师的伪装。”她的声音像破风箱，每吐一个字，都带着锈铁摩擦的嘶声，“小厨役，你藏得比上一任代行者还深。”

    沈砚的喉结动了动，喉咙发干，像吞了把沙。

    他想起昨夜在灶房偷翻的残卷，想起机械神殿那行刻在青铜柱上的字：“凡见焚灵台者，非友即敌”。

    可他张了张嘴，只说出句：“我给您老煮碗酒酿圆子？

    热乎的。”

    柳婆子转身时，灰粉簌簌落在她鞋边，像雪。

    沈砚看着她的背影消失在巷口，这才发现后背的粗布衣裳全湿了，贴在身上像块冰，寒意顺着脊椎往上爬。

    苏晚照回到县衙时，月已过中。

    停尸台的青布下，压着张泛黄的黄符，墨迹未干：“七号容器，魂契将成”。

    她捏着符纸的手青筋凸起，突然笑出声——这药母倒急了，怕是发现那十二例报症里，有七例是她特意掺的“病秧子”。

    她摸出女童的筛查记录，咬破指尖，在纸背写下“代行者8号，已腐化”。

    血珠滚落，晕开在纸面，像一朵小小的红梅。

    又从怀里掏出颗鸽蛋大的晶核，那是沈砚用废铜烂铁熔了三夜的干扰器。

    “去后院，”她对跟进来的沈砚说，“挖个坑，把这陶罐埋在东墙第三块砖下。”

    沈砚接过陶罐时，指尖触到苏晚照掌心的血。

    温的，黏的，带着铁锈味。

    “要让药母以为，”她的声音轻得像叹息，“她的容器要换了。”

    三日后的晨雾里，来了个穿灰袍的哑医。

    柳婆子接待时，眼尖地瞥见那人腕间的细鳞疤痕——那是药母亲信“蜕皮者”的标记，每褪层皮，就离药母的魂炉近一步。

    哑医没说话，只打着手势要看“血棺新娘”的残骨。

    苏晚照站在停尸房门口，看着哑医的手指抚过新娘的胫骨。

    当那根食指在骨面划出道符线时，她后颈的符线突然发烫——和她识海里机械神殿残卷上的纹路，分毫不差。

    “人呢？”沈砚冲进停尸房时，只看见满地晨雾。

    苏晚照捏着柳婆子递来的青铜小刀，刀身上还沾着哑医留下的香灰。

    “她不是来查我，”她把刀插进腰带，“是来‘认领’的。”

    沈砚摸出刚做好的双频干扰针，别在腰带内侧。

    他忽然哼起那首在灶房听来的童谣：“铁心藏火，假死换生……”

    苏晚照望着窗外渐浓的雾，想起昨夜系统传来的预警：“代行者躯体即将被定位”。

    她转头看向沈砚，后者正蹲在地上，用炭笔在砖缝里画些歪歪扭扭的符——像塔，又像棺材。

    “去灶房，”她轻声说，“把那罐陈年老蜡取来。”

    沈砚抬头，眼里映着窗外的雾：“要做什么？”

    “做具……”苏晚照的指尖划过自己的后颈，“能骗过人的东西。”