乱码像烧穿纸页的焦痕，瞬间爬满视野

    不是系统报错，而是一份被烈火舔舐过的病历单，字迹扭曲、边缘卷曲，墨色里渗着暗红。

    苏晚照指尖一颤，血珠刚沁出，那残片便猛地一吸，断口处竟泛起微弱的、活物般的幽光。

    脑中嗡鸣炸开，不是杂音，是无数个“她”

    苏晚照没甩手，她甚至冷静地举起手指凑到眼前看了看。

    那血字滚烫，像是要透过皮肤烙进骨头里。

    透过这鲜红的字符，原本漆黑的西岭方向在她的视野里突然重影了。

    一座破败的建筑虚影强行覆盖了原本的山峦。

    青砖墙皮像患了皮肤病一样大块剥落，露出里面发黑的泥胚，两只兽头门环锈死在一起，仿佛两只咬合过紧的牙齿。

    门缝没关严，一丝与她心跳频率完全同步的血光正从里面一缩一胀地透出来。

    那是苏氏祖祠。

    不需要任何导航，那股刻在DNA里的厌恶感就是最好的路标。

    一直装哑巴的归祠樵动了。

    老头那双布鞋踩在地上没声，只有那个空荡荡的冥柴担子发出吱呀的轻响。

    他每走一步，脚下的黑水就退去几分，一张惨白的纸莲便铺在泥泞里。

    苏晚照跟了上去。

    她没回头看沈砚，但耳朵捕捉到了身后那略显拖沓的脚步声。

    脚下的触感很奇怪。

    明明踩在纸莲上，却像是踩在某种活物的经络上。

    左掌那根命织金丝不受控制地探入地下三尺，像是盲人的导盲杖，反馈回来的触感不是泥土的湿滑，而是一层层叠压在一起的坚硬纹路。

    那感觉……像是在摸一具风干了千年的尸体上那些干瘪的血管。

    “那是血契碑的残纹。”沈砚的声音从后面传来，带着很重的喘息声，听起来像个坏了的风箱。

    苏晚照侧头扫了一眼。

    这小子为了省电，连护体灵光都撤了，正拿着那柄平时用来剔骨的匕首，在刚刚烧成灰的莲花瓣里刮了点黑灰，混着唾沫涂在右眼皮上。

    这是土法子，脏是脏了点，但开冥途最有效。

    涂上灰泥的瞬间，沈砚闷哼一声，显然是被辣到了眼睛。

    但他很快睁开了那只充血的右眼，视线死死盯着地面那些被苏晚照金丝勾勒出的纹路：“这些金线不是画上去的，是以前的人跪在地上，把头磕破了，血流进地缝里凝成的泪痕。这路……是跪出来的。”

    苏晚照没接话，只是脚下的步子迈得更重了些，仿佛要将这跪出来的路踩碎。

    山道的尽头并不远，或者说，是那座祖祠自己在向他们靠近。

    一个戴着青铜面具的高大人影挡在了必经之路上。

    他手里的那把尺子很奇怪，不像兵器，更像是一根用来打手板的教鞭，只不过上面刻满了密密麻麻的倒写文字。

    尺尖正滴着黑血，落地便化作泥浆。

    泥浆翻涌，十二个只有半人高的泥俑从地底钻了出来。

    它们没有五官，只有一张咧开到耳根的大嘴，保持着标准的跪姿，那是苏氏一族祭祖时最卑微的姿态。

    血契守碑人没有半句废话，手中血脉尺猛地顿地。

    这一声沉闷得像是敲在心脏上。

    十二个泥俑同时睁开了并不存在的眼睛，喉咙深处涌出一股像是从风干腊肉里挤出来的干涩声音，十二道声线重叠在一起，震得人耳膜生疼：

    “逆种不入祠，断脉当焚骨。”

    话音未落，泥俑齐齐炸裂。

    漫天血雾并没有散去，而是强行在苏晚照面前凝聚成了一段流动的影像。

    画面晃动且模糊，那是第一人称的视角。

    视线很低，大概只有七岁孩子的高度。

    膝盖下是冰冷硌人的青砖，手里捧着一只缺了口的黑瓷碗，碗底刻着“断尘”二字。

    碗里的药汤黑得像墨，散发着令人作呕的腥苦味。

    “喝了它，忘了你是谁。”一个苍老的声音在头顶响起，带着不容置疑的威压。

    苏晚照眼神一冷，那是她记忆里被强行抹去的一段。

    原来所谓的“假死验脉”，从一开始就是一场逼人忘祖的清洗。

    就在这时，空气中传来一丝极其细微的破空声。

    一直隐在雾气里的脉蚕娘出手了。

    她背上那巨大的空茧裂开一道缝隙，三缕红色的丝线如同毒蛇吐信，直奔苏晚照的脚踝而来。

    “小心！”沈砚反应极快，手中的匕首脱手而出，精准地斩向那三缕红丝。

    刀锋划过，却像斩断了一团烟雾，毫无阻碍地穿透了过去。