车慢慢开出院门。

    窗外的路灯一盏一盏往后退，街道上空荡荡的，偶尔有一辆车驶过，尾灯在夜色里划出两道红痕。

    远处的烟花还在放，红的，绿的，金的，把车窗映得五颜六色。

    林惟民靠在座椅上，看着那些光，看了一会儿，闭上了眼。

    车在夜色里慢慢开着很稳。

    大年初一的清晨，随州城还笼罩在薄薄的晨雾里。

    昨晚的鞭炮碎屑铺满了街道，红艳艳的，象一层地毯。

    空气里弥漫着硝烟味，混着远处人家煮饺子的香气，还有一丝若有若无的腊梅的甜。

    林惟民的车在景区门口停下，他下了车，小周紧随其后，司机在车上等着。

    文化长廊的门开着，值班的工作人员认出了他，要迎上来。

    林惟民摆了摆手，走了进去。

    广场上空荡荡的，没有游客，只有几个保洁员在清扫昨夜留下的垃圾。

    曾侯乙墓那个大玻璃盒子在晨光里泛着清冷的光，象一块巨大的琥珀，里面封存着两千四百年的时光。

    他沿着石板路慢慢走。

    路两边的草坪枯黄了，但靠近地面的地方，已经有细细的绿芽钻出来，不仔细看根本看不见。

    走到叶家山那边他停下来。

    那片仿真考古区静悄悄的，小铲子和小刷子还插在土里，等着孩子们来。

    旁边的木牌上写着张老太太的故事，字迹在晨光里清淅可见。

    他站在那里，把那几行字从头到尾看了一遍。

    张老太太说，她在这片地上种了一辈子庄稼，没想到底下埋着老祖宗的宝贝。

    现在宝贝挖出来了，她的地也变成了公园，但她不心疼，因为更多的人能看见这些宝贝了。

    他继续往前走，走到那棵老槐树底下。

    老槐树还在，树干粗得一个人抱不过来，树皮皴裂，沟壑纵横。

    去年冬天的时候，它光秃秃的，枝干伸向天空，象一幅炭笔画。

    现在，枝头冒出了细小的嫩芽，嫩绿嫩绿的，只有米粒大小，但每一颗都饱满圆润，象是憋了一整个冬天的劲，终于撑破了那层硬壳。

    阳光从东边照过来，照在那些嫩芽上，把它们照得透亮，象一个个小小的灯笼。

    林惟民站在树下，仰着头看那些嫩芽。

    风从河面上吹过来，凉飕飕的，但已经没有了冬天那种刺骨的冷。

    他看了一会儿，低下头，目光落在那块木牌上。

    牌子上刻着几个字：“临水镇古槐，树龄约三百年。”

    三百年。

    这棵树在这片土地上站了三百年，看过多少人来人往，看过多少日出日落，看过多少悲欢离合。

    它见过兵荒马乱，见过太平盛世，见过土地改革，见过包产到户，见过文化长廊从一片荒地上拔地而起。

    它不说话，但它什么都知道。

    他在树下的石凳上坐下来。

    石凳冰凉，但他没在意。

    他想起三年前刚来汉东的时候，也是大年初一，他一个人站在省委大院那棵银杏树下，看着光秃秃的枝干。

    那时候他面对的是一盘错综复杂的棋局，产业要转型，干部要整顿，项目要推进，文化要挖掘。

    每一项都是硬骨头，每一项都有人盯着、等着、看着。

    三年过去了，路通了，桥架了，文化长廊火了，一体化搞起来了，清江的水清了，干部的精神面貌也变了。

    他想起张老太太说的那句话——“值了。”

    想起陈设计师说的那句话——“我妈能在天上看见。”

    想起那个挖到陶片的小孩说的那句话——“以后我要学考古。”

    想起老马说的那句话——“一家人天天在一块。”

    他站起来拍了拍裤子上的灰，沿着石板路往回走。

    走到曾侯乙墓那个大玻璃盒子前面，他停下来，通过玻璃往里看。

    里面空荡荡的，只有黄土和石头。

    但他知道，那些黄土和石头底下，埋着两千四百年前的故事。

    那些故事，通过讲解员的嘴，通过张老太太的嘴，通过陈设计师的嘴，通过那一个个木牌上的文本，一代一代传下去，永远不会消失。

    他站了一会儿，转身往外走。

    走到门口，值班的工作人员跑过来，手里拿着一杯热茶。

    “林书记，喝杯茶暖暖身子。”

    林惟民接过来，喝了一口，是红枣姜茶，甜丝丝的，辣丝丝的，从喉咙一路暖下去。

    他上了车靠在座椅上，看着窗外慢慢后退的田野和村庄。

    阳光已经升得