西部全明星更衣室里，气氛诡异得像一场邪教徒的狂欢。

    香槟没有被喷洒庆祝，而是被奥尼尔当成了模拟血浆，涂抹在他那粗壮的手臂上。

    “看，”他得意洋洋地向巴克利展示，“如果我当时再用力一点，皮蓬那瘦猴的胳膊就得这么挂着。”

    巴克利没理他，正抓着两瓶佳得乐，一红一蓝，在战术板上激情推演。

    “不对，沙克，你的位置太靠外了！你应该直接堵死罗德曼，那条疯狗当时想从后面偷袭李！”

    他把蓝色瓶子狠狠撞向代表罗德曼的一个磁吸片。

    “然后，我，查尔斯爵士，从这里切入，一屁股就能把皮蓬顶到观众席去！”

    红色瓶子划出一道蛮横的弧线。

    他们不是在复盘比赛，他们在复盘斗殴。

    每一个动作，每一次格挡，都被他们兴致勃勃地拿出来分析、优化，仿佛那不是一场即将招来天价罚单和禁赛的丑闻，而是一场值得夸耀的史诗级胜利。

    李飞安静地坐在角落，他的p奖杯就随意地放在旁边的空位上，金色的光芒映着他平静的脸。

    他没有参与讨论，只是用一条毛巾，慢条斯理地擦拭着自己右手上的拳锋。

    那里没有伤口，皮肤完好如初。

    但他擦得很仔细，仿佛要擦掉某种不属于自己的东西。

    比如，神的血。

    “嘿，p！”巴克利终于注意到了主角，“你那一拳，到底怎么打出来的？说真的，我他妈以为我看到了李小龙！‘砰’的一下，飞人就躺下了！太他妈艺术了！”

    奥尼尔也凑过来，巨大的身躯投下浓重的阴影，语气里满是好奇和一丝敬畏：“是啊，李。我看得很清楚，乔丹的保镖……我是说皮蓬和罗德曼，根本没反应过来。太快了。”

    李飞停下擦拭的动作，抬起头。

    他的眼神扫过两个兴奋的巨汉，声音平淡无波：“没什么。他靠得太近了。”

    一个简单到近乎敷衍的回答。

    但他眼底深处，却藏着一丝无人察觉的讥诮。

    你们以为这是冲动？

    不，这是蓄谋已久的，开战宣言。

    从乔丹在赛前用“菜鸟”和“黄皮肤”的垃圾话挑衅他的那一刻起，这场战争的剧本，就已经被李飞写好了。

    他要的不是一场篮球的胜利。

    他要的是，弑神。

    只有这样，一个新的神，才有机会登基。

    p奖杯？

    不过是这场弑神仪式上，最微不足道的战利品罢了。

    东部更衣室。

    气氛压抑得能拧出水来。

    冰袋、药膏、绷带散落一地。

    ”的一声巨响。

    “操！”

    他胸中的怒火几乎要将他点燃。

    输球，他不在乎，这只是一场表演赛。

    但挨打，而且是在全世界面前，被按在地上摩擦，这比杀了他还难受。

    他，公牛王朝的二当家，联盟最顶级的侧翼防守者，居然被一个花大虫（罗德曼）和一个胖子（巴克利）联手给控制住了，只能眼睁睁看着自己的老大被一个菜鸟一拳放倒。

    耻辱！

    无法洗刷的耻辱！

    他坐在自己的位置上，没有换衣服，五颜六色的头发有些凌乱。

    他没有看任何人，只是盯着自己涂着黑色指甲油的双手，眼神变幻莫测。

    愤怒？当然有。

    但他内心深处，更多的是一种……困惑，甚至是一丝诡异的兴奋。

    他一生都在追求混乱，将球场变成自己的舞台。

    他以为自己是这个联盟最疯狂、最不可预测的混蛋。

    但今天，那个叫李飞的东方人，用一种他从未见过，甚至从未想过的方式，重新定义了“疯狂”。

    那不是表演，不是为了吸引眼球。

    那是一种纯粹的、冰冷的、目标明确的暴力。

    就像一条盯上猎物的毒蛇，不出则已，一击致命。

    奥尼尔下意识地摸了摸自己的喉咙，他回想起挥拳前那一瞬间的眼神。

    那眼神里没有愤怒，没有激动，只有一片虚无。

    这让他不寒而栗。

    他已经冲过澡，换上了一身定制西装，仿佛即将出席一场商业晚宴。

    队医刚刚给他做完检查，结论是轻微脑震荡，外加下颌骨挫伤。

    他脸上看不出任何伤痕，也看不出任何情绪。

    但皮蓬和奥尼尔都清楚，越是平静的迈克尔，就越是危险。

    他是篮球之神，是这个联盟的帝王。

    帝王，绝不容许任