乔丹的瞳孔，猛地一缩。

    宣战？

    这个词从一个菜鸟嘴里说出来，是如此的荒谬，却又如此的真实。

    ”，他用来统治联盟的那些手段——垃圾话、精神压迫、肢体对抗，那些被他视为“游戏规则”的东西，在这个新来的小子眼里，竟然是“宣战”？

    一股比愤怒更深邃的寒意，从乔丹的脊椎升起。

    他不是不懂规则。

    他是……打破了规则。

    乔丹忽然笑了，一种低沉的、野兽般的笑声从他喉咙里滚出来，让更衣室里的温度又降了几分。

    “宣战？”他一字一顿地重复着这个词，带着无尽的轻蔑，“孩子，你打赢了一场表演赛，拿了一个不痛不痒的奖杯，就以为自己有资格了？”

    他往前逼近一步，几乎要用鼻尖碰到李飞的鼻尖。

    “我告诉你什么是资格。”乔丹的声音压得极低，充满了毒液般的恶意，“资格就是你手上戴满总冠军戒指，而不是那个破铜烂铁。资格就是整个联盟都得仰望我，而不是像你这样，靠偷袭得手！”

    李飞脸上最后的平静也消失了。

    他没有后退，甚至连眼睛都没眨一下。

    他只是缓缓地、轻轻地，将手中那座沉甸甸的p奖杯，放在了旁边的衣柜顶上。

    “哐当。”

    一声不算响亮，却异常清晰的金属碰撞声，在死寂的房间里回荡，敲在每个人的心脏上。

    “奖杯在这里。”李飞的目光重新回到乔丹脸上，冰冷而纯粹，“资格，也在这里。”

    他指了指那座金色的奖杯。

    “至少今晚，我比你有资格。”

    这句诛心之言，像一根烧红的铁钎，狠狠捅进了乔丹的肺里。

    “你找死！”

    乔丹的理智彻底崩断，他积攒了整晚的怒火轰然爆发，右拳带着撕裂空气的厉风，直奔李飞的面门！

    然而，一只比沙包还大的拳头，从斜刺里猛地伸出，后发先至。

    “砰！”

    一声闷响，乔丹的拳头被牢牢攥住。

    “嘿，迈克尔，冷静点。”巴克利笑嘻嘻地说，手上的力气却大得惊人，“去年在更衣室外面，是我揍的你。今年在球场上，是李揍的你。你怎么老是挨揍啊？”

    他的语气贱兮兮的，充满了嘲弄。

    “你看，你总得进步吧？要不……明年让斯科蒂试试？哦，我忘了，”巴克利故意瞥了一眼门口脸色铁青的皮蓬，“他可能没这个胆子。”

    “你他妈说什么？！”

    皮蓬瞬间被点燃了。作为乔丹最忠诚的副手，“没胆子”这个词是他最大的逆鳞。

    他怒吼一声，像一头被激怒的猎豹，越过乔丹，直接扑向巴克利！

    “来得好！”

    巴克利大笑一声，松开乔丹的手，转身就迎上了皮蓬。

    两个名人堂级别的巨星，就在这狭小的更衣室里，像街头混混一样扭打在了一起。

    罗德曼见状，怪叫一声，眼神里全是兴奋的光芒，也跟着冲了上去。

    奥尼尔那庞大的身躯一横，挡在罗德曼面前，两人轰然相撞。

    瞬间，西部全明星的更衣室，变成了一个疯狂的角斗场！

    混乱中，没有人再管乔丹和李飞。

    乔丹喘着粗气，胸口剧烈起伏，他的眼睛里布满血丝。

    他死死地盯着李飞，仿佛要将他生吞活剥。

    李飞也看着他，眼神里没有胜利的喜悦，也没有丝毫的畏惧。

    那是一种平静的、审视的目光。

    仿佛在说：看，迈克尔。

    这就是我的回应。

    你用你的规矩对我宣战。

    我，就用一场彻底的混乱，掀翻你的棋盘。

    更衣室里一片狼藉。

    东倒西歪的衣柜，散落一地的毛巾和运动饮料瓶，空气中弥漫着汗水、愤怒和廉价香槟混合的刺鼻气味。

    刚刚还打得不可开交的巨星们，此刻暂时分开，各自占据着房间的一角，像一群斗红了眼的公牛，喘着粗气，用眼神继续厮杀。

    耻辱。

    前所未有的耻辱。

    他的拳头被一个该死的胖子捏住，他的权威在自己的更衣室里被一个黄皮肤的小子践踏。

    不。

    他不能输。

    球场上输了，场下也绝不能输。

    他必须找回场子，必须让这些人付出代价，必须重新确立他至高无上的统治地位。

    乔丹的目光越过巴克利和奥尼尔那两堵肉山，死死锁定在李飞身上。

    那个小子……他居然还那么平静。