皮尔斯的手掌极其粗糙，五根手指如同钢筋般死死锁住林峰的手。力量爆发。两人的掌骨在极限挤压下发出一连串沉闷的“咯咯”声。小臂肌肉绷紧。

    皮尔斯的眼眶熬得通红，血丝布满了眼白。但他没有掉一滴眼泪。硬汉的眼底只有烧不尽的火。

    “下次我再来。”

    声音粗粝，从牙缝里挤出。就这一句。

    松手。转身。皮尔斯头也不回地走入阴影。

    林峰看了一眼自己右手掌心被攥出的深红勒痕，甩了甩手腕。走回费城更衣室。

    更衣室里闹哄哄的。

    林峰径直走向自己的衣柜。拉开柜门，抽出一张美国地图。铺平。

    地图东部的板块上，已经被黑色的叉号和一个孤零零的圆圈（多伦多）填满。

    他拔开马克笔盖。笔尖落在“波士顿”三个字上。

    没有画叉，没有画圈。

    他画了一个三角形。线条凌厉，首尾相接。

    艾弗森嚼着口香糖凑了过来，脑袋一歪。

    “又搞特殊？”

    林峰把笔盖按回去。发出一声脆响。

    “圆圈是会回来的人。三角形，是会变强的人。”

    地图卷起，塞回衣柜。

    四十分钟后。赛后新闻发布会厅。

    闪光灯亮成一片白色海啸。记者的第一个问题，根本不在乎刚刚结束的这场大胜。

    “林，十二场东部客场之旅，加上今晚的主场收官战。你对阵了全东部的顶级球星。现在，你怎么评价这段旅程？”

    长枪短炮全部推向台前。

    林峰看着前排几个举着录音笔的手。沉默了三秒。

    “东部结束了。”

    语调平稳。五个字，给整个联盟的东岸下了判词。

    第二个问题无缝衔接，带着明显的激动与挑事意味。

    “那西部呢？”

    林峰抬眼，视线越过人丛，精准地盯住正中央那台ESPN的直播摄像机镜头。

    “圣诞节，问科比。”

    同一时间。洛杉矶。斯台普斯中心训练馆。

    夜色深沉。

    科比坐在场边的休息椅上，双腿分开，背脊挺得笔直。平板电脑放在膝盖上。屏幕里播放着费城比赛的直播录像回放。

    进度条被拖动。

    那是第三节林峰迎着皮尔斯防守，在左侧底线命中的那记高难度后仰跳投。

    科比伸出手指，点击慢放。

    第一遍。看起跳时机。

    第二遍。看脚步发力点。

    第三遍。第四遍。第七遍。

    他把注意力全放在了后仰的角度上。林峰的身体后倾幅度，比原版的皮尔斯还要大出整整五度。在那样的防守压迫下，核心力量稳得令人窒息。

    科比关掉平板。随手扔在椅子上。

    他站起身，走到球架旁抓起一颗篮球，走向罚球线。

    中距离。起跳，出手。

    进。

    捡球。两秒。

    走到左侧底线。起跳，出手。

    进。

    捡球。两秒。

    右侧底线。肘区。罚球线延长线。弧顶。

    篮球砸向地板的声音像一台精准调校过的机械钟表，滴答作响，永不休止。

    训练馆后门的门锁“咔哒”一声弹开。

    一个庞大的黑影挤进门框。

    。他没穿训练服，套着宽大的连帽衫，手里稳稳端着一整桶炸鸡。

    奥尼尔停在门边。看着场地中央挥汗如雨的8号。

    他抓起一根鸡腿，咬了一口。咀嚼了三秒。

    “你今天已经练了四个小时了。”

    科比在肘区急停。出手。球空心入网。

    “五个半。”

    奥尼尔咽下鸡肉。“圣诞节，你膝盖还能用吗？”

    科比跑过去捡球。“不用你操心。”

    奥尼尔没生气。他又咬了一大口炸鸡，含糊不清地开口。

    “我今天也看了他和乔丹那场。”

    科比运球的动作没停。右侧底线起跳，后仰。

    奥尼尔把啃得干干净净的鸡腿骨扔进门边的垃圾桶，用油乎乎的手背擦了一下下巴。

    “乔丹跟他握了手。”

    砰。

    篮球砸在篮筐前沿，弹飞出去。落向界外。

    科比的脚步停了。

    场馆里只有篮球在远处滚动的空旷回音。

    科比转身。目光穿过半个球场，盯着门口的那个庞然大物。

    这是他在非比赛日、非训练时间里，第一次