册封大典结束后，多尔衮没有回府。

    他留在崇政殿的西暖阁里，一个人坐了很久。

    西暖阁不大，是皇太极生前批阅奏章的地方。桌案上还摆着皇太极没来得及批完的折子，笔架上还挂着他用过的笔，砚台里的墨早就干了，干成一团漆黑的硬块，像凝固的血。一切都没变，但主人已经不在了。

    多尔衮坐在皇太极坐过的椅子上，手指在桌案上轻轻滑过。他想起很多年前，四哥教他骑马射箭的样子。那时候他七八岁，四哥十几岁，两个人骑在马上，在草原上疯跑，风从耳边呼啸而过，像刀子一样割在脸上。四哥说：“十四弟，你以后一定是个大将军。”他问：“为什么？”四哥说：“因为你胆子大，什么都不怕。”

    四哥说得对。他胆子大，什么都不怕。但他怕一件事——被辜负。

    他怕被人辜负，怕被人背叛，怕把真心掏出来，别人却把它扔在地上，踩碎，烧成灰。所以他不再掏了。

    “王爷——不，摄政王。”门外传来侍卫的声音。

    “进来。”

    侍卫推门进来，手里捧著一叠厚厚的折子。

    “摄政王，这是内阁刚送来的。各省的奏报，各部院的公文，还有八旗各旗的军报，都在这了。”

    多尔衮看着那叠折子，忽然笑了。

    上一世，他也是摄政王。但那不是他自己要的，是别人塞给他的——大玉儿要他当，他就当了；福临需要他当，他就当了。他当摄政王，不是为了自己，是为了别人。所以他不快乐，不满足，不得劲。他觉得自己像一个拉磨的驴，被人蒙着眼睛，一圈一圈地转，转到死。

    这一世不一样。这一世，他是自己走到这个位置上的。没有人推他，没有人求他，没有人用眼泪绑架他。他自己要的，自己争的，自己拿的。所以他踏实，心安，有劲。

    “放下吧。”多尔衮说。

    侍卫把折子放在桌案上，退了出去。

    多尔衮拿起最上面一本，翻开。是盛京将军的奏报，说盛京城的防务已经安排妥当，请摄政王放心。他看了一遍，放在一边。又拿起第二本，是户部的公文，说新君的登基大典花费了多少银子，请摄政王核销。他看了一遍，皱了皱眉——花得太多了。但他没有说什么，也放在一边。

    一本一本地看，一条一条地批。该同意的同意，该驳回的驳回，该留中观察的留中观察。手起笔落，干脆利落，像一个做了几十年皇帝的老手。没有人教他这些，是上一世七年摄政王的经历，把这些刻进了他的骨头里。

    “哥。”多铎推门进来，手里端著一碗面，“你还没吃饭吧？我让厨房下了碗面。”

    多尔衮抬起头，看着多铎。

    多铎穿着一身崭新的镶白旗旗主蟒袍，腰佩长刀，精神得很。他的脸上带着笑，眼睛里全是光——那是一个弟弟为哥哥感到骄傲的光。

    “放下吧。”

    多铎把面放在桌案上，在旁边坐下来，看着他哥批折子。

    看了一会儿，他忍不住了。

    “哥，你现在是摄政王了，还亲自批这些破折子？让内阁去批不就行了？”

    多尔衮放下笔。

    “多铎，你知道我上一世为什么会输吗？”

    多铎愣了一下。

    “因为我把太多事交给了别人。”多尔衮的声音很平静，“奏报让别人看，折子让别人批，军务让别人管，政务让别人理。我觉得自己是摄政王，不用管这些小事。结果呢？小事不管，大事也管不了。到最后，我连自己的命都管不了。”

    多铎沉默了。

    “这一世，我从小事管起。”多尔衮重新拿起笔，“每一本折子，我都要亲自看。每一条军报，我都要亲自过。每一笔银子，我都要亲自核。只有这样，我才知道下面的人在干什么，在想什么，在打什么算盘。”

    多铎看着他哥，忽然觉得他哥像一棵树，根扎得很深，风吹不动，雨打不倒。

    “哥，你这样会累死的。”

    “累不死。”多尔衮说，“累一点，比被人害死强。”

    多铎张了张嘴，想说什么，又咽了回去。

    他站起来。

    “哥，那我先回去了。有事你叫我。”

    “等等。”

    多铎停下来。

    “有一件事，你要去办。”

    “什么事？”

    多尔衮从抽屉里取出一张纸，递给多铎。

    多铎接过来一看，上面写着一个名字和地址。

    “范文程？你不是已经见过他了吗？”

    “见过了。但上次是见面，这次是请他来。”多尔衮说，“请他入值内阁。”

    多铎瞪大了眼睛。

    “哥，范文程是汉人。汉人入值内阁，大清还没有过先例。”

    “那就开个先例。”