庄重典雅，最惊人的是，整件长裙以繁复到极致的金线绣工，绣出了一只展翅欲飞、栩栩如生的凤凰！凤眼以细小石榴石镶嵌，灯下闪烁妖异光芒。

    这件衣服，兼具威严与妖娆，完美契合你心中的“殓服”形象。

    “就要这件。”你指向它，语气不容置疑。

    “公子好眼光！”老板娘眼睛发亮，“这可是本店镇店之宝‘黑凤涅盘’！光是绣这凤凰，就用了最好的三个绣娘，足足半年功夫！”

    你懒得听她多言，直接从怀中取出一张从曲香兰身上搜刮来的银票，拍在柜上。

    “包起来。”

    老板娘见到厚厚银票，笑容愈发灿烂，也不多问什么，手脚麻利地将衣服取下，装入一个精致的檀木盒中。

    夜色中的鸣州城，像一匹铺展在河道旁的、缀满了流动光点的厚重锦缎。夜市的热闹是这片锦缎上最鲜活、最喧腾的图案。然而，就在这图案的一处边缘，光线的针脚骤然稀疏，色彩也黯淡下去，变成了一小块被繁华遗忘的、粗糙的底布。

    你的脚步，本是随着人潮的律动，不疾不徐地向前。手中那只紫檀木盒的提梁，已被掌心熨贴得微温。盒子里那件名为“黑凤涅盘”的殓服，其价值足以买下这夜市里大半的摊铺，但此刻，它只是沉默地待着，等待着一场早已注定的加冕。周遭的喧嚣——糖炒栗子在铁锅里沙沙翻滚的焦香，卖艺人手中喷吐的火龙引发的阵阵惊呼，胭脂水粉摊前少女们压低了的、带着蜜糖般笑意的私语——这些声音如同温暖浑浊的河水，将你包裹其中，却又泾渭分明地从你身周滑过，未能真正浸染你分毫。

    直到那阵歌声响起。

    它并非“传来”，而是“钻入”。像一条冰冷滑腻的蛇，毫无征兆地破开声浪的屏障，径直钻进你的耳道，盘踞在你的鼓膜上，发出嘶哑的震颤。那声音苍老得仿佛是从一口被遗忘千年的枯井深处打捞上来的，每一个颤音都裹挟着岁月积压的尘土与锈迹。悲怆是它的底色，但那底色之上，更浓重的是某种被反复咀嚼、已然发酵成毒液的不甘与怨愤。

    你的脚步，就在这喧闹与死寂、温暖与阴寒的奇异交界处，停了下来。并非被惊吓，而是一种敏锐的猎食者听到同类或可疑动静时，那种本能的、充满审视意味的停顿。

    你循着那缕不和谐的音波望去，目光轻易地穿透了晃动的人影与飘散的蒸汽，锁定在夜市光芒边缘的一处暗角。那里，一盏不知挂了多久的油纸灯笼，灯油将尽，火苗缩成黄豆大小，在自制灯罩里苟延残喘地跳跃着，投下一圈随时可能被黑暗吞没的、病恹恹的昏黄光晕。

    光晕中心，是一个几乎与身下阴影融为一体的佝偻身影。

    一个瞎眼的老者。

    距离和昏暗未能模糊他的凄惨，反而在光影的勾勒下，将其可怖与悲凉放大到了极致。他的头发不能称之为“发”，那是一蓬被尘土、汗液和经年污垢黏合成绺的、灰白相间的枯草，胡乱覆盖在头皮和额前。脸上纵横交错的，绝非寻常老人慈祥的皱纹，而是刀劈斧砍般深峻的沟壑，皮肤紧绷在嶙峋的骨头上，呈现出一种被风干后的皮革质感。而最夺目的，是那双眼睛——或者说，那曾经是眼睛的位置。如今只剩下两个凹陷的、被某种可怕的暴力彻底摧毁后留下的黑洞。边缘的皮肉并非平滑愈合，而是扭曲挛缩成暗红色、蚯蚓般凸起的狰狞瘢痕，牢牢封死了通往光明的任何可能。那是火焰，或是滚油，留下的永久印记。

    他怀里抱着一把三弦琴。琴身木质黢黑，漆皮剥落殆尽，露出底下粗糙的木纹；琴筒上蒙的蟒皮早已失去弹性，裂开数道口子；仅剩的三根丝弦，也黯淡无光，松垮地绷着。他那双枯瘦得如同鸟爪、指节粗大变形的手，正以一种近乎机械的、却又带着某种奇异执拗的韵律，一下，一下，拨弄着琴弦。

    “铮……嗡……铮……”

    琴音喑哑、干涩，单调得令人心烦，却与老者那破锣般嘶哑的歌声异常契合，共同编织出一张充满绝望气息的、无形的网。在他周围，稀稀拉拉围了十几个路人。驻足的原因各异：有人被那凄厉的调子吸引，脸上带着猎奇的神色；有人则是因为看到那骇人的眼窝疤痕，生出些许廉价的怜悯；更多的人则是脚步匆匆间被这突兀的悲音绊了一下，投去厌烦或畏惧的一瞥，便加快脚步逃离这片不祥的阴影。几个孩童挤在最前面，瞪大了眼睛，既害怕那黑洞洞的眼窝，又忍不住好奇那古怪的歌声，紧紧攥着身边大人的衣角。

    你的目光，越过了这些浮于表面的反应，如同冰冷的探针，精准地落在老者身上，落在他拨弦的指尖，落在他开合的、干裂出血口的嘴唇，落在他那尽管目不能视、却仿佛在用全身力气“瞪视”着虚空的脸庞上。

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    这歌声……有点意思。

    它没有丝毫街头卖艺者惯有的谄媚与讨好，没有对施舍的卑微祈求，甚至没有对自身悲惨境遇的哀怜自伤。相反，它充