城中村，地下室。

    十平米的空间，逼仄得像口棺材。墙皮脱落，露出里面发霉的红砖，空气里弥漫着下水道反涌的酸臭。

    林啸随手把湿透的运动包扔在硬板床上。

    六百块一个月的房租，这是他在省会城市能找到的最便宜的“据点”。

    没有窗户，分不清白天黑夜。

    他坐在床边，没有开灯，只有手机屏幕的微光照亮了那张阴沉的脸。

    屏幕上，那个把他踢出局的直播还在继续。

    一虫大师正在和刚才的保镖进行“实战演练”。那个二百斤的壮汉像棉花一样，被一虫轻轻一碰就飞出三米远，演技浮夸得连好莱坞都要流泪。

    弹幕狂刷“大师神力”、“中国功夫牛逼”。

    礼物特效几乎遮住了画面。

    林啸盯着屏幕，眼神冷得像冰。

    在更衣室的那一刻，他想通了很多事。

    为什么张伟敢当众撕毁合同？

    为什么一虫敢踩着他的脸羞辱？

    为什么明明拥有省冠军实力的自己，却连上台当配角的资格都被剥夺？

    因为在这个圈子里，菜不是原罪，没流量才是。

    没有资本捧，没有战绩背书，没有粉丝基础，他在那些人眼里，就是一块随时可以丢弃的抹布。

    在国内这种“传武大师”群魔乱舞、商业赛全是剧本的环境下，想靠真本事出头？

    做梦。

    “呼”

    林啸长吐一口浊气，关掉手机。

    屏幕熄灭，黑暗重新吞噬一切。

    他站起身，走到房间角落。

    那里挂著一个用强力胶带缠了一圈又一圈的帆布沙袋。这是他从二手市场淘来的废品，里面填的是自己去工地捡的河沙和碎布头。

    如果不打拳，他现在应该会觉得很绝望。

    但现在，他体内有一团火。

    愤怒需要出口。

    他没有解开手上那条从体育馆带回来的缠手带。白色的棉布已经有些脏了，因为雨水浸泡而发皱，紧紧箍著指骨。

    这很好。

    痛感能让人清醒。

    林啸摆出格斗式。

    左脚前探，右脚蹬地，下巴微收，双手护住下颌。

    这是练了十年的肌肉记忆。

    “砰！”

    一记前手刺拳。

    沙袋发出一声闷响，微微晃动。

    与此同时，视网膜上那个幽蓝色的界面再次亮起。

    林啸动作一滞。

    真的有。

    不是幻觉，不是一次性的提示。

    那个数字虽然微小，但却实实在在。

    以往枯燥的训练，最大的痛苦在于“不可知”。你不知道这一拳有没有进步，不知道离瓶颈突破还有多远，不知道汗水是不是白流了。

    但现在，一切都变成了数据。

    只要动，就有收获。

    这种反馈感，比毒品还上头。

    林啸深吸一口气，眼神变了。

    那是赌徒看到了必胜的骰子，是饿狼看见了流血的羔羊。

    继续！

    “砰！”

    “砰！砰！”

    只要动作标准，发力完整，数字就会跳动。

    林啸开始加速。

    狭窄的地下室里，拳击声成了唯一的旋律。

    汗水很快浸透了原本就湿润的t恤。

    十分钟。

    二十分钟。

    一小时。

    他的呼吸开始变得粗重，像拉破的风箱。乳酸在肩膀堆积，大臂酸胀得像灌了铅。

    如果是以前，他可能会停下来休息，或者调整节奏。

    这就是最极致的贪婪。

    每一个数字的跳动，都代表着他在变强。

    哪怕只是变强了一点点，那也是在向上爬！

    “砰！”

    这一拳打滑了，发力点不对，手腕挫了一下。

    面板毫无反应。

    没有经验值。

    林啸眉头一皱，立刻调整姿态。

    系统很诚实，垃圾时间不计入，错误的动作不给分。它像最严苛的教练，逼着你必须每一次出拳都追求完美。

    “再来！”

    林啸低吼一声，腰腹核心猛地收紧。

    脚下的水泥地被蹬得沙沙作响，力量从脚底传导至胯部，转腰，送肩，出拳！

    这是一记教科书般的后手直拳。

    这一刻，他脑子里没有一虫，没有张伟，没有那该死的十万违约金。

    只有