这小子腿不要了？”

    旁边的赛事总监肖恩耸耸肩：“这就是华夏功夫？我们要不要提醒他，那是比赛，不是去少林寺劈砖。”

    白大拿点了根雪茄，若有所思。

    “不用。既然他想这么玩，那就看看是他的腿硬，还是马格尼的骨头硬。”

    “对了，把这张他踢凹轮胎的照片发给媒体。标题就叫：‘他在磨刀’。”

    “这票肯定好卖。”

    出发日。

    丹佛国际机场。

    这次比赛的地点在丹佛，海拔1600米的高原城市。稀薄的氧气是所有拳手的噩梦，尤其是那些体能不好的人。

    但对于拥有“深度睡眠”和“恢复加成”的林啸来说，这反而是主场。

    候机大厅。

    林啸背着那个新换的黑色运动包，戴着鸭舌帽，低头刷着手机。

    老马推著两个大行李箱，正在跟大卫抱怨丹佛的酒店太贵。

    冤家路窄。

    或者说，ufc故意安排的航班。

    一群穿着统一灰色运动服的团队走了过来。

    人高马大，黑压压一片。

    为首的那个黑人，瘦高，手长脚长，戴着个巨大的beats耳机，走路带风。

    他比林啸高了整整十公分，站在那里就像根电线杆。

    那种天然的身高压迫感，让老马下意识地闭上了嘴，往后缩了缩。

    马格尼也看到了林啸。

    他摘下耳机，停下脚步，居高临下地看着坐在椅子上的林啸。

    眼神里不是愤怒，而是那种看小孩子的轻蔑。

    一种名为“排名者”的傲慢。

    “嘿，功夫小子。”

    马格尼嚼著口香糖，声音懒洋洋的，“听说你在练踢轮胎？怎么，想去修车厂找工作？”

    他身后的教练团队发出一阵哄笑。

    “这里是丹佛，空气很稀薄。”

    马格尼指了指自己的肺，“希望你的肺能撑过五分钟。别到时候缺氧晕过去，我还得给你做人工呼吸。”

    林啸没站起来。

    他依然坐在椅子上，手里拿着一瓶矿泉水。

    他慢慢抬起头，视线越过马格尼的腰，落在了那双细长的小腿上。

    穿着紧身运动裤，那小腿看起来确实挺长。

    像两根筷子。

    “你的腿。”

    林啸突然开口。

    “什么？”马格尼愣了一下。

    “你的腿看着很脆。”

    林啸拧开瓶盖，喝了一口水，语气平淡得像在评价天气，“这周别走太多路，省著点用。不然到时候断了，哪怕是丹佛最好的医院也接不上。”

    空气凝固。

    马格尼身后的笑声戛然而止。

    所有人都没想到，这个看起来像个大学生的华夏小子，嘴这么毒。

    直接诅咒人断腿？

    马格尼的脸沉了下来。

    他往前逼近了一步，两米多的臂展张开，想要制造身体接触。

    “小子，你嘴很硬。希望你在笼子里被我骑在身下的时候，嘴还能这么硬。”

    林啸终于站了起来。

    他比马格尼矮，但他抬头直视对方眼睛的时候，那种尸山血海里爬出来的眼神，竟然把马格尼的气势顶了回去。

    “不用希望。”

    林啸拍了拍马格尼的肩膀，位置正好是三角肌。

    “好好享受你有腿的最后两天。”

    说完，林啸拉过行李箱，带着老马和大卫，直接撞开马格尼团队的人墙，大步走向登机口。

    头都没回。

    身后，马格尼看着林啸的背影，狠狠吐掉了嘴里的口香糖。

    “fxxk。”

    他突然觉得自己的小腿有点凉飕飕的。

    那种感觉，就像是被狼盯上了一样。