低头一看。

    是一把刀。

    准确地说，是一把锅铲。

    再准确一点，是一把已经用得看不出原本颜色、铲面上还沾着一层焦糊的黑色不明物质的、手柄上缠着电工胶布的破锅铲。

    “这就是你的备用武器？”

    “什么武器不武器的，”酸菜汤理直气壮，“这是我们家三代单传的铁锅铲。我爷爷当年在大食堂掌勺的时候就用它，一铲子下去，连猪带锅一起翻。后来传给我爸，我爸用它在农贸市场和八个卖鱼的打架，无一场败绩。传到我这——”

    “你怎么？”

    “我还没打过架。”

    “那今天正好。”

    巴刀鱼掂了掂锅铲。手感还行，比看起来沉。铲柄上缠的电工胶布黏糊糊的，也不知道是汗还是油，闻着一股子陈年豆瓣酱的味道。不过管不了那么多了。

    他用锅铲的边沿轻轻敲了敲灶台，丹田里的玄力顺着手臂涌进铲柄，破锅铲发出一声极低极轻的嗡鸣，像是在表达不满，又像是在打招呼。

    “走了。”他说。

    “等等。”酸菜汤拦住他，从兜里又摸出一袋东西，递过去，“带上。防身用。”

    巴刀鱼接过来一看。是一袋朝天椒。

    干的，红艳艳的，每一颗都比大拇指还粗。隔着塑料袋都能闻到那股能把死人辣醒的冲味儿。

    “辣椒？”

    “不是普通的辣椒。”酸菜汤的表情很认真，“这是我用‘玄火炁’熏制过的‘业火爆椒’。咬一口，能在你嘴里点一盏灯。唯一的副作用是会暂时失去味觉——大概三天左右。还有可能会拉肚子。还有可能——你别这么看着我，能保住命就不错了。”

    “行。”巴刀鱼把辣椒揣进兜里，“娃娃鱼呢？”

    “在这。”

    巴刀鱼回头，看见娃娃鱼站在厨房门口。这姑娘今晚穿了一件肥大的卫衣，帽子上缝着一双猫耳朵，看起来就像个没睡醒的高中生。可巴刀鱼注意到，她的眼睛里有一层淡淡的银光。

    “又读我了？”

    “嗯。”娃娃鱼低着头，说话的声音很轻，“那个罗洪生，小时候被他爹关在猪肉铺的冷库里关了三年。他有躁郁症，被害妄想症，还有反社会人格。但他做的面，是真的好吃。”

    巴刀鱼愣了一下：“你怎么知道的？”

    “他煮面的时候，脑子里一直在想这些。他想得很用力，我隔着一堵墙都能听见。”娃娃鱼抬起头，“巴刀，你能不能不杀他？”

    “为什么？”

    “因为他脑子里还有另一段记忆。有个女人，大概四十多岁，脸上有一道疤，住在荥阳的一个小镇上。罗洪生每个月都会给她寄钱，每次寄完钱，都会下一碗阳春面给自己吃。那个女人的记忆在他脑子里，加了密码。”

    “加了密码？”

    “嗯。他不想让别人看到。可他还是想了，忍不住地想。”娃娃鱼的眼睛眨了眨，银光褪去一些，“一个坏人，脑子里存了太多好的记忆，会疯得更快。”

    门外忽然传来罗洪生的声音：“厨房里的几位，面可要坨了。”

    巴刀鱼和酸菜汤对视一眼。

    “走。”

    餐厅里的灯不知什么时候灭了。

    只剩灶台上一口大锅底下那团幽蓝色的火，烧得很安静，把整个店面映得像海底。罗洪生站在锅边，手里端着一个托盘，托盘上放着三碗面。三碗面都在发光，红、黑、白，三种颜色，泾渭分明。

    “我听说你们要来，多煮了两碗。”罗洪生把托盘放在桌上，动作很轻，像一个真正的面馆师傅，“红色这碗叫‘血亲面’，吃了之后，你所有有血缘关系的亲人都会做同一个噩梦——梦见你的内脏被一条一条煮进面汤里。黑色这碗叫‘断肠面’，吃了之后，你的小肠会自己在肚子里打一个蝴蝶结。白色这碗——”

    他顿了顿，看着巴刀鱼，笑了一下。

    “白色这碗，是给你一个人吃的。叫‘空面’。”

    巴刀鱼没看那碗面。

    他在看罗洪生的手。那是一双揉面的手，虎口有厚厚的老茧，指节粗壮，手腕灵活，和他自己的手很像。他不愿意去想这样一双手，是怎么把怨魂髓揉进面团里的。

    “酸菜汤。”

    “在。”

    “锅铲给我。面我来接着，你去后面守，别让他的徒子徒孙跑了。”

    酸菜汤没有废话，应了一声，转身消失在黑暗里。

    巴刀鱼单手握着锅铲，在距离罗洪生一步的地方坐下。一股焦糊的豆瓣酱味儿在鼻腔里打转，很熟悉，很安心，像小时候放学回家，推开门闻到的那股饭菜香。他把那袋朝天椒从兜里掏出来，和锅铲并排放在桌上，抄起筷子，夹了一筷子那碗“空面”。

    娃娃鱼在后面拉他：“别吃——”

    已经晚了。