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    狄仁杰没有说话。他只是站在那里，望着陈子昂。望着这个从天竺归来的将军，望着这个刚刚封了国公的功臣，望着这个对他说“你还能当宰相”的人。

    狄仁杰忽然觉得，陈子昂这个人，比他想象的更聪明。

    “伯玉，”他说，“你为什么告诉我这些？”

    陈子昂沉默了一会儿。

    “因为我见过太多人死了。”他说，“我不想再看见好人死。”

    陈子昂走到门口，停住，回头看了一眼：“狄公，保重。”然后他推开门，走进夜色中。

    狄仁杰站在窗前，望着他的背影消失在巷子尽头。

    月光照在他身上，照在他清瘦的脸上，照在他半旧的青袍上。他的眼睛望着那一片黑沉沉的夜，望着那个已经看不见的人。

    他忽然想起陈子昂说的那句话：

    “你现在，是在走近。”

    走近。

    走近那个女皇。

    走近那把椅子。

    走近那一切让人害怕的东西。

    他站在那里，站了很久。

    久到月亮从东边移到西边，久到更鼓敲了五下，久到老仆从厢房里探出头来，小声问：

    “老爷，还不睡？”

    狄仁杰没有回头。

    只是轻轻说了一句：

    “睡不着。”

    老仆缩回头去，没有再问。

    狄仁杰还站在那里，望着窗外那轮月亮。

    月亮快落下去了，挂在西边的天际，又圆，又亮，象是一面铜镜。

    他忽然想起自己年轻的时候，在汴州做判佐，每天晚上也是这样站在窗前，望着月亮。

    那时候他想的，不是升官，不是发财，不是出人头地，而是案子。

    现在他想的，是要活着。

    长久活着，等一个机会。

    等一个不知道什么时候会来的机会。

    等一个不知道能不能来的人。

    等一个不知道会不会实现的梦。

    大唐盛世，他忽然笑了。

    那笑容很轻，很淡，象是秋天里最后一片落叶终于落到地上。

    然后他转过身，走到案几前，拿起那盏已经凉透的茶，一饮而尽。

    茶是苦的。

    苦得象药。

    但他没有皱眉。

    他只是放下茶盏，走到书架前，抽出一卷书，就着那盏油灯，慢慢翻开。

    油灯的火苗一跳一跳的，把他的影子投在墙上，忽长忽短。

    窗外，月亮终于落下去了。

    天边露出一线灰白。

    新的一天，又开始了。

    月光已经偏西了。

    狄仁杰送陈子昂到院门口。两个人站在那扇破旧的木门前，谁也没有说话。远处传来更鼓声，闷闷的，一下，两下，三下——四更天了。

    老仆牵着马过来，马打了个响鼻，喷出一团白气。

    那白气在月光下散开，很快就消失在夜色里。

    狄仁杰忽然开口：

    “伯玉。”

    陈子昂转过身。

    “你刚才问我，有没有想过回洛阳，当宰相。”狄仁杰看着他，“那你自己呢？封了西国公，开府仪同三司。接下来，打算做什么？”

    陈子昂沉默了一会儿。

    月光照在他脸上，照出那张被风沙打磨得粗糙的脸，照出那双平静的、象是看惯了生死的眼睛。他没有立刻回答，只是望着巷子尽头那一片黑沉沉的夜。

    “狄公。”他说，“你知道我从天竺回来，一路上在想什么吗？”

    狄仁杰摇了摇头。

    陈子昂说：“我在想，那个叫康必谦的老人。他七十三岁了，一个人住在译经院里，抱着贝叶经，晒着太阳。我问他，你以后打算怎么办？他说，不打算怎么办，就守着这些经，守着那棵菩提树，守着师父的念想。”

    他顿了顿。

    “我忽然很羡慕他。”

    狄仁杰没有说话。

    陈子昂继续说：

    “他有地方可守。有念想可守。有师父可守。我呢？”

    他望着狄仁杰，望着那张清瘦的、在月光下显得格外苍白的脸。

    “我守什么？守这座西国公府？守那三千户实封？守那个‘西国公’的名号？”

    他摇了摇头。

    “那些东西，都不是我的。”

    狄仁杰沉默了一会儿。

    “那你打算怎么办？”

    陈子昂抬起头，望着西边的天空。西边，是八千里外的地方。那里有雪山，有戈壁