他心里已经盘算好了明天的行程，盘算得满满当当：天不亮就要起来，先去潮宗街吃一碗码得冒尖的米粉，听说那家店开了几十年，汤头是用筒子骨熬的，熬得发白；

    然后趁清晨人少爬岳麓山看山巅上的书院，求着守门人放他进去看一眼藏书阁，哪怕只看一眼；

    下山以后去学宫门口听儒生们辩论，看他们拍桌子砸板凳；还要去码头尝一尝那家排了最长的队伍的糖油粑粑。队伍排那么长，一定好吃——

    这是他最朴素的推理，远比他对卫所制度的所有辩证都要笃定。

    因为在吃这件事上，不需要辩证，舌头说了算。

    夜色更浓了。

    江风加大了一些，带着江水潮湿的气息和远处炊烟的味道。炊烟里有柴火味，有饭菜香，还有谁家煎鱼的焦糊气。

    风吹得潮宗门上的铜铃一串接一串地响起来，叮叮当当，叮叮当当，清脆的铃声沿着潮宗街一路铺展，掠过低矮的瓦房和鳞次栉比的店铺，掠过还在卸货的码头和已经开始掌灯的江心画舫，传得老远老远——

    远到岳麓山脚下的渔船里都听得见。

    有渔夫在船头上听了，放下手中的酒碗，对旁边的同伴说：你听，潮宗门的铃又在响了。

    那个同伴正在补网，头也不抬地说：它哪天不响。

    客船在码头边轻轻摇晃，缆绳被江水冲得一松一紧，发出吱吱呀呀的声响，像是有人在用极慢的速度拉着一把不知疲倦的二胡。

    天边最后一抹暗红色的霞光彻底沉入了岳麓山背后，山的轮廓与夜色融为一体，再也分不出哪里是山、哪里是天。