他看着疯和尚被两名手下架着往回拖——

    疯和尚的脚在地上划出两道痕，一道是血，一道是灰，像两条平行线，永远不相交。

    他的头耷拉着，口水从嘴角往下淌，滴在胸口的灰布僧袍上，洇出一片深色的印子。

    那个提过他父亲的和尚，那个于他有恩的和尚，此刻像一具没了魂的躯壳，被拖着走，没有反抗，没有挣扎，甚至连一声呻吟都没有。

    徐忠攥了攥拳头，又松开了。

    他站在原地，看着疯和尚被拖走，看着兽栏里的豹子继续进食，看着火把的光一点一点暗下去——

    松脂烧完了，火苗缩了，影子长了，夜更深了。

    尽管徐忠心有不甘，可他没有胆量去违抗潭王的命令。

    这一点，他比谁都清楚。

    他徐忠是个武人，不是谋士。

    武人这辈子吃饭的家伙就两样——

    一柄刀，一条命。

    刀可以拔，命不能丢。命丢了，刀也就没了。

    他爹徐用，跟太祖高皇帝打过天下，身上七处刀伤、三处箭伤，最险的一刀从左肩劈到右肋，再深半寸就劈穿了心包。

    他爹没死。

    他爹说："阎王爷嫌我骨头太硬，硌牙，不收。"

    后来他爹不是死在战场上，是病死在床上的。

    临终前拉着他的手说了一句话——

    "能死在床上的将军，才是真将军。"

    所以徐忠怕死。

    他不怕死在战场上——

    刀对刀，枪对枪，死得明白，死得值。

    他怕死得不明不白，怕死得没有意义。

    像今天这样，因为一个疯和尚，被潭王一句话送去喂虎——

    那不叫死，那叫白死。白死的事，他不干。

    可他也不忍心。

    这个疯和尚，方才在兽圈边上替他爹说了几句话。

    那几句话不多，可每一个字都像钉子一样钉在他心口上。

    他爹在朝中混了一辈子，被人弹劾，被人构陷，被人落井下石——

    满朝文武，没有一个人敢替他爹说一句公道话。今天，一个疯子说了。

    一个疯子说了，比一百个正常人说了还管用——

    因为疯子不会说谎，疯子没有利益，疯子说什么都是真心的。

    就冲这几句话，他徐忠欠这个人一条命。

    可他还在犹豫。

    犹豫不是因为怕——

    他怕了一晚上了，怕已经变成了一种麻木，像穿了一层冰冷的铁甲，裹在身上，感觉不到冷了。

    他犹豫是因为——

    他不清楚这个疯和尚到底值不值得他赌上一切。

    万一他赌了，和尚死了，他也死了，那他爹怎么办？

    谁来替他爹烧那炷香？谁来替他爹摔那个盆？

    他站在兽圈边上，手按在腰间的刀柄上。

    刀不在——

    刀被潭王收了。

    可他的手还是按在那里。

    那个位置空了，手就不知道往哪放，像一只被砍了尾巴的狗，转来转去，找不到平衡。

    夜风从湘江上吹来，裹着一股深秋的湿冷，钻进他的铁甲缝隙里，贴着皮肤走了一圈，凉得他打了个寒颤。

    火把已经灭了大半，只剩几根残烛似的火苗在风里挣扎，照得四下里忽明忽暗。

    地上的血已经凝了，结了一层暗红色的薄膜，踩上去微微发粘，像踩在半干的泥里。

    空气里弥漫着一股铁锈味——

    血的铁锈味，混着松脂燃烧的焦糊味，再混着从兽圈深处飘来的、属于野兽的腥臊气。

    三种味道搅在一起，在鼻腔里打了一架，谁也没赢，最后变成了一种说不出来的、让人想吐的恶臭。

    他一抬手，几名护卫走上前来。几人合力将疯和尚抬了起来，抬着他往闸口深处走去。

    铁链拖在地上，哗啦哗啦地响，像一条铁蛇在石板上爬。

    走到徐忠身边时，徐忠终于忍不住开口叫住了他们："等一下！"

    声音在空旷的甬道里弹了几下，弹回来的时候已经弱了大半，像一个底气不足的人在替自己壮胆。

    护卫们停下脚步，回头看他。

    徐忠走到疯和尚面前，蹲下身子。

    他个子高，蹲下来也比别人站着高半头，像一座小山丘压在疯和尚面前。

    他的膝盖顶到了下巴，铁甲的鳞片相互挤压，发出细碎的金属声。

    他压低声音，声音从铁甲的缝隙里透出来，闷得像隔了一层牛皮：

    "喂，和尚。"

    疯和尚歪着头，一双浑浊的眼睛看着他，嘴角还挂着那条亮晶晶的涎水。