“年轻人，”他说，“有些事，不是你跑得够快就能追上的。”

    陆峥看着他。

    “你认识我父亲。”

    “认识。”高天阳没有否认，“三十年前，我们一起喝过酒。”

    他顿了顿。

    “他欠我一顿酒。”

    广播响起：“前往港岛的MU5351航班即将截止登机。”

    高天阳迈步走向廊桥。

    陆峥没有拦。

    他只是从怀中取出那只皮质笔记本，翻开。

    封二内侧贴着一张黑白照片。

    照片里是两个穿军装的年轻人，并肩站在海边。一个浓眉宽额，笑得露出整齐的白牙；一个瘦削清俊，唇角抿着，眼神望向镜头外的远方。

    浓眉宽额的那个，是高天阳。

    瘦削清俊的那个，是他的父亲。

    高天阳没有回头。

    但他的脚步停住了。

    三秒。

    五秒。

    他缓缓转过身。

    隔着八米的距离，隔着三十年的岁月，隔着无数条无法回头的路。

    他望着那张照片。

    他苍老的、布满细纹的、被野心和愧疚层层包裹的脸，终于裂开一道极细的缝隙。

    缝隙里漏出一点光。

    那光太弱，弱到任何人不仔细看都无法察觉。

    但陆峥看到了。

    高天阳走回他面前。

    他的声音很轻：

    “你爸当年问我，为什么要给境外公司做事。我说，为了赚钱。他说，你赚够了吗？”

    他没有等陆峥回答。

    “我说，没有。赚多少都不够。”

    他低下头，看着照片里那个瘦削的、望向远方的年轻人。

    “他说，高天阳，你总有一天会后悔的。”

    他沉默了很久。

    “我当天晚上就后悔了。”

    登机口的电子屏跳动：MU5351，最后召集。

    高天阳抬起头。

    “笔记本第三十七页，”他说，“夹层里有一张存储卡。”

    “你爸出事前一周，在港岛和我见过最后一面。他把那张卡交给我，让我带回江城。”

    “他说，如果他回不来，把卡交给老枪。”

    他的声音越来越低。

    “我没有交。”

    “老枪在那年冬天被宣布牺牲。我不知道该交给谁，也不敢自己留着。我把卡藏在那本笔记本的夹层里，把笔记本封存进港岛一家银行的保险柜。”

    他抬起眼，看着陆峥。

    “二十天后，凤凰山仓库的改造图纸送到我手上。图纸不是发给我的，是发给老枪的。”

    “老枪还活着。”

    他转身，走向廊桥。

    这一次他没有停步。

    陆峥站在原地，目送他的背影消失在廊桥尽头。

    三分钟后，登机口关闭。

    MU5351推出廊桥，滑向跑道。

    凌晨四点零五分，飞机腾空而起，扎入雨云深处。

    陆峥低头翻开笔记本第三十七页。

    纸张厚重，边缘整齐。他沿着页边轻轻摸索，触到极细的凸起。

    他用钥匙尖小心挑开封皮夹层。

    一枚指甲盖大小的存储卡落入掌心。

    黑色。

    没有任何标识。

    他握紧它。

    窗外的雨不知何时停了。

    黎明前最深的黑暗里，天边渗出第一线极淡的蟹壳青。

    陆峥走出航站楼。

    风很凉，带着雨后特有的清冽。

    他站在台阶上，望着东边正在苏醒的天空。

    手机震动。

    夏晚星：「他走了？」

    陆峥：「走了。」

    夏晚星：「你还好吗？」

    陆峥看着那三个字，打了很长一段话，又一个字一个字删掉。

    最后他输入：

    「我爸没叛变。」

    发送。

    三十秒后，夏晚星回复。

    只有两个字。

    很短。

    但陆峥握着手机，在空旷的航站楼门口站了很久。

    那两个字是——

    「我知道。」

    （本章完）