正抬头往上看。

    她住在七楼，这个距离其实看不清他的脸，但她知道那是陆峥。

    她站了一会儿，他也站了一会儿。谁都没有动。

    然后她转身，拿了件外套，换了鞋，出门了。

    电梯从七楼往下走，经过五楼的时候停了一下，没人上来，门开了又关。她看着电梯门上映出来的自己——头发随便扎着，没化妆，脸色有些白，眼睛下面是两团青色的影子。她今天确实没出门，确实什么都没吃，确实在沙发上坐了一整个下午，手里攥着一个小小的U盘，攥到掌心出汗。

    电梯到了一楼，门开了，夜风吹进来，凉飕飕的，她打了个寒噤，把外套裹紧了些。

    走出单元门，看见陆峥还站在那里，姿势没变过，好像他能站到地老天荒。

    “你怎么知道我住这儿？”她问。

    “老马查的。”他说，理所当然的，好像查一个人的住址是天经地义的事。

    “你们国安的人都这么不讲隐私的吗？”

    “讲。但对你不讲。”

    她被他这句话噎住了，不知道该说什么，只好瞪了他一眼。他没躲，就那么站着，让她瞪，脸上什么表情都没有，眼睛里却有一点点说不清的东西，像是路灯的光落进去，碎成了一些很小很小的亮片。

    “走吧，”他说，“前面有家面馆，还开着。”

    “这个点了还开？”

    “二十四小时的。做夜班出租司机和加班记者的生意。”

    “你经常去？”

    “偶尔。写稿写到半夜，饿了就过来吃一碗。”

    她跟着他走。巷子很窄，两个人并排走有点挤，他就走在前面，她跟在后面。路灯把他们的影子拉得很长，交叠在一起，又分开，又交叠。她的影子矮一些，胖一些，被灯光拉得变形，像是一个在追赶什么的小动物。他的影子瘦瘦长长的，安安静静的，像是永远不会慌。

    面馆真的很小，夹在一家五金店和一家彩票站之间，门面窄得只能容一个人进出，招牌上的字掉了两个，只剩下“面”字还看得清。里面倒是亮堂，白炽灯照着，几张折叠桌，几把塑料凳子，墙上贴着一张手写的菜单，字歪歪扭扭的，像是小孩子写的。角落里坐着一个出租车司机，帽子压得很低，面前摆着一碗吃了一半的面，呼噜呼噜地吃着，吃完一抹嘴，扔下钱就走了。

    老板是个五十来岁的女人，围着条花围裙，看见陆峥就笑了：“小陆来了？老样子？”

    “两碗。”陆峥说，回头看了夏晚星一眼，“她能吃辣。”

    “谁说我——”她刚要反驳，老板已经转身进了厨房，锅铲碰铁锅的声音叮叮当当地响起来。

    他们找了一张靠里的桌子坐下。桌面是那种老式的防火板，上面印着方格子的花纹，边角翘起来一块，用手一按就下去，一松又翘起来。夏晚星用手按着那块翘起来的边角，按下去，弹起来，按下去，弹起来，像在玩一个无聊的游戏。

    “你今天怎么了？”陆峥问。

    “没怎么。”

    “没怎么会在家坐一天不出门？没怎么会连晚饭都不吃？没怎么会——”他停了一下，“没怎么会走路的时候踩到自己的鞋带三次？”

    她低头看了看，鞋带确实松了。她弯腰系好，坐直，发现陆峥还在看她。

    “你管得也太宽了。”她说。

    “不是管得宽。”他的声音忽然低了下去，低得像是怕被隔壁桌的老板听见。“是老鬼让我盯着你。”

    她的手指停在那块翘起来的桌边上，不动了。

    “什么意思？”

    “字面意思。”陆峥把桌上的醋瓶摆正，又把辣椒罐挪了个位置，像是在做一件需要很专注才能做好的事。“最近有人在查你父亲的事，不是我们的人，也不是对面的人。是第三方。老鬼让我注意你的安全。”

    夏晚星觉得自己今天一整个下午都在做一件事——被各种消息砸中，先是U盘，然后是陆峥说的话。每一个消息都不大，但每一个都沉得她接不住。

    “谁在查？”

    “还没查清楚。只知道对方很专业，手段很干净，没有留下什么痕迹。”

    “为什么要查我爸？”

    陆峥没有马上回答。面端上来了，两碗，热气腾腾的，汤底是骨头汤熬的，白白的，浓稠的，上面飘着葱花和辣椒油。他把一碗推到她面前，自己拿起筷子搅了搅另一碗，吹了吹，吃了一口。

    “不知道。”他说，嘴里含着面，声音有些含糊。“但能让他们这么费劲去查的，说明你爸当年的事，没那么简单。”

    夏晚星看着面前那碗面，没有动筷子。汤的热气扑在脸上，湿漉漉的，像是江边的风。她忽然想起父亲走的那天，也是这样的天气，不冷，但风很大，吹得树枝呜呜地响。她站在门口，看着他走进雨里，公文包鼓鼓的，背影被雨幕模糊了，很快就看不