问的那些——陆渊是谁，墨门是哪支，归墟是不是真的能被镇住，你血脉里那支笔最后要落哪儿——他顿了顿，眼里有了一点很像倦、又很像怜的东西，——都能瞧见一角。至于瞧完之后，你想烧，想磨，想自己接着写，随你。

    他说完，又不说话了，只垂着眼，像一尊又坐回了原位的石像。

    穹顶那些孔洞里的光，又斜了一寸。

    凌清墨站在原地，拇指在剑柄上，极轻地摩了一下。

    她想起陆渊在茶馆里说的那句——砚碎则墨活，墨活则归兮。

    也想起石上人刚才那句——归这个字，归墟写一个，墨门写一个，镇守者也写一个。

    还想起，漠北那片盐碱地里，她第七枚珠子碎掉时，墨引裂纹里那丝暗红，跳得像极远处一颗心脏的余震。

    她缓缓地，伸手，从怀里摸出那只小铁盒。

    铁盒不重，可在这一刻，却沉得像托着一方没碎完的祖砚。

    她走前两步，到石台边，打开盒盖。

    七份黑珠的碎片，静静躺在盒底，每一份都还透着一丝极淡的、冷暖交杂的气息——那是被裹过、又被镇守者之力击穿后，留下的、最本真的的味。

    她把铁盒，轻轻搁上石台。

    石台表面那些如同血管般的暗赭色纹路，在铁盒落下的瞬间——

    嗡。

    一声极低的、仿佛从地底最深处传上来的共鸣，顺着石台，顺着峡谷的岩壁，顺着那些蜂巢般的孔洞，缓缓地，荡了开去。

    穹顶那些光柱，齐齐暗了一暗。

    而石台中央，那老者坐着的方位，岩层底下，传来一声——

    极轻、极轻的。

    像一方睡了太久的砚，被谁的指尖，叩了第二下。

    老者这时才又抬起眼，看向凌清墨，眼底那点倦和怜，这回变成了更像笑的东西。

    坐吧，丫头。他说，这出戏，才刚到的那一笔。

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