想要守护的人。

    全没了。

    就因为他想救自己的妈妈。

    那……那还有什么办法？

    他的声音都在颤抖。

    不是因为恐惧。

    是因为绝望。

    那种被告知你唯一的希望根本不存在时的绝望。

    真的什么办法都没有吗？

    我连抱她一下……跟她说一句话的机会都没有吗？

    最后那句话。

    声音小得几乎听不见。

    像是从一个深不见底的洞穴里传出来的回声。

    顾离沉默了很久。

    那种沉默不是顾左右而言他的回避，而是一种认真思考之后的停顿。

    窗外的雨声填满了这段沉默。

    小青蛙在巴里脚边轻轻叫了一声。

    很软。

    很轻。

    像是在说别难过。

    最终，他说了一句话。

    你来错地方了，闪电侠。

    巴里愣住了。

    你应该去找的，不是能改变过去的力量。

    而是能让你接受过去的力量。

    巴里抬起头，眼眶已经红了。

    他张了张嘴，想说什么，但什么也没说出来。

    顾离从柜台下面取出了另一样东西。

    他的动作很慢。

    不像平时做生意那样干脆利落。

    那是一个小小的相框。

    做工并不精致，木头的边框上甚至还有几处毛刺。颜色是一种温暖的浅棕色，像是被阳光晒过很久的老木头。边角处有细微的手工打磨痕迹，不是机器做的，是一刀一刀刻出来的。

    里面装的不是照片，而是一张空白的淡黄色纸张。

    那纸张的颜色很特别。

    不是纯白，也不是米黄。

    是那种泛着微微暖意的、像是被壁炉的火光照过的颜色。

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    看着它。

    就会让人想起家。

    这是忆念相框。

    顾离的声音很轻。

    比平时轻很多。

    售价不贵。

    你把它放在床头。每天早上醒来的时候，它会显示出你母亲最想对你说的一句话。

    巴里的瞳孔猛地缩了一下。

    不是复活。不是时间回溯。不是那种打破规则的暴力手段。

    只是来自灵魂深处的、跨越时空的思念。

    你母亲的灵魂虽然已经离开了这个世界，但那些思念和爱没有消失。它们散落在时间的缝隙里，在你每一次想念她的时候都会回响。

    顾离看着巴里的眼睛。

    你以为你是唯一在想念的那个人。

    但其实，她也在想你。

    一直都在。

    这个相框做的事情很简单。

    它只是把那些回响，收集起来，变成你能看懂的文字。

    仅此而已。

    巴里接过相框。

    他的手在发抖。

    抖得很厉害。

    一个能在零点零一秒之内跑完一个街区的人。

    一个能徒手接住子弹的人。

    一个能用双腿跑出闪电的人。

    他的手在发抖。

    手指触碰到那个粗糙的木框时，一股温暖的感觉从指尖传导过来，直抵心口。

    不是什么超能力。

    不是什么修仙法术。

    只是温暖。

    纯粹的、毫无杂质的温暖。

    像是小时候冬天的晚上，妈妈把一杯热牛奶塞进他手里时的那种温暖。

    像是发烧的时候，妈妈的手掌贴在他额头上时的那种温暖。

    像是做噩梦惊醒之后，妈妈把他搂进怀里轻轻拍着他后背说妈妈在，妈妈在时的那种温暖。

    他已经十几年没有感受过这种温暖了。

    他以为自己已经忘了这种温暖是什么感觉了。

    原来没有。

    他的身体还记得。

    一直都记得。

    那个空白的淡黄色纸面上。

    忽然浮现出了一行字。

    字迹歪歪扭扭的。

    不是打印的。

    是手写的。

    是他记忆里妈妈的字迹。

    ——巴里，妈妈很骄傲。

    就这么简单的六个字。

    中心城的闪电侠。

    全世界跑得最快的人。

    蹲在一间破破烂烂的杂货铺里。

    抱着一个小小的相框。