大都会。

    星球日报编辑部。

    克拉克肯特正坐在他那张堆满了稿纸和空咖啡杯的办公桌前，一脸苦大仇深地盯着电脑屏幕上那个一闪一闪的光标。

    他在写稿子。

    一篇关于大都会灾后重建进展的社论。

    主编已经催了三遍了，每催一次声音就大一度，第三遍的时候整个编辑部的人都缩了缩脖子。

    但克拉克就是写不出来。

    不是因为他不会写——他虽然看着笨手笨脚的，但实际上文笔相当不错——而是因为他的脑子里被另一件事情占满了。

    他在想一个问题。

    一个从那天在杂货铺买完护符之后就一直折磨着他的问题。

    我还有用吗？

    这话听起来很矫情，尤其是从一个能单手举起航母的外星超级英雄嘴里说出来，简直矫情到了极点。

    但克拉克是认真的。

    琪琳那一剑劈碎虚空的画面，到现在还在他脑海里挥之不去。

    漫天的剑光如同银河倾泻，那些在他看来坚不可摧的类魔甲壳，在那些剑光面前就跟纸糊的一样。

    他当时就站在旁边。

    风压掠过他的披风，他甚至来不及做出任何反应，战斗就已经结束了。

    那种感觉很奇怪。

    就像你苦练了十年的绝招，在别人眼里连热身都算不上。

    还有天使彦召唤万道雷霆的场景。金色的天罚从九天之上倾泻而下，那种恐怖的能量密度让他的超级感官都在尖叫。

    他的X射线视觉在那一刻直接过载了。

    视野里全是刺目的白光，像是有人把一千个太阳同时塞进了他的眼眶。

    更不用说顾离了。

    那一根手指头。

    就一根手指头。

    荒原狼那个他打了好几个回合都没能击倒的天启星大将，被那个年轻人用一根手指头弹飞了。

    弹飞了！

    像弹一颗弹珠一样轻描淡写。

    顾离弹完之后甚至还打了个哈欠，好像这件事比早上刷牙还无聊。

    克拉克从来没有怀疑过自己的力量。

    在他成长的过程中，养父乔纳森肯特一直告诉他——你是特别的，你的力量是上天赐予的礼物，你要用它来帮助别人。

    他一直是这么做的。

    他是超人。

    是大都会的守护者。

    是人间之神。

    但现在他发现，在那个杂货铺里，他那些引以为傲的力量简直就是个笑话。

    他能举起大楼，但琪琳的一道剑气就能把大楼切成豆腐块。

    他能飞，但天使彦展开翅膀的速度比他快了不知道多少倍。

    他有热视线，但跟彦随手召唤的神圣雷霆比起来就像是打火机和核弹的区别。

    如果那些人想毁灭这个世界，他能阻止吗？

    不能。

    这个认知让克拉克非常不安。

    他不是那种会因为别人比自己强就心生嫉妒的人——他的性格决定了他永远不会走那条路。

    他不安的是另一件事。

    如果他保护不了这个世界，那他存在的意义是什么？

    这个念头像一根刺，扎在他心里，不深，但一直在。

    白天他照常去上班，照常写稿子，照常被主编骂。

    晚上他照常穿上那身蓝色紧身衣，照常在大都会的天空巡逻。

    但每次他从燃烧的大楼里抱出一个孩子，每次他拦下一辆失控的卡车，他都会忍不住想——

    如果换成琪琳来，大概一个眼神就够了吧。

    想到这里，克拉克叹了口气，推了推鼻梁上那副黑框眼镜，关掉了电脑。

    他跟主编请了半天假，理由是肚子不舒服。

    主编白了他一眼，但还是批了。

    毕竟克拉克平时从不请假，偶尔一次也说得过去。

    十分钟后。

    克拉克以记者的身份出现在了犯罪巷口。

    他穿着那身永远皱巴巴的格子衬衫和卡其色裤子，背着一个破旧的帆布包，看起来就像一个刚毕业的实习记者。

    哥谭的天空灰蒙蒙的，像是永远洗不干净的旧床单。

    空气里有一股潮湿的霉味，混着远处垃圾堆的酸臭。

    克拉克的超级嗅觉让他把这些味道感受得格外清晰，但他已经习惯了。

    推开杂货铺的门。

    风铃叮当。

    店铺里跟往常一样，暖黄的灯光，淡淡的茶香。

    琪琳正在角落里用一块不知道从哪找来的磨刀石保养她的飞剑，手法娴熟得像是在弹琵琶。

    那把飞剑在磨刀石上每划一下，克拉克就能感觉