白，呼吸变得急促而紊乱。额头上的汗珠顺着鼻梁滑落，滴在擂台上，在阳光下闪着微光。

    他在恐惧。

    格里菲斯接连后退几步，剑尖微微下垂，胸口剧烈起伏。

    “你……为什么不还手？”

    他的声音有些发颤。

    拉格纳没有回答。

    他在观察。

    不是观察这个对手——这个对手不值得他观察。

    而是观察观众席的反应，观察主席台上那些人的表情，观察这个地方的“氛围”。

    那些精灵们，有的捂嘴，有的瞪眼，有的站了起来，在看台边缘探出身子，生怕错过任何一个细节。

    他们的表情从轻蔑变成了震惊，又从震惊变成了——恐惧。

    不是对格里菲斯的恐惧，而是对拉格纳的恐惧。

    因为格里菲斯是圣级剑士。

    而拉格纳，在圣级剑士的全力攻击下，连剑都没有拔。

    拉格纳又听到了那个声音。

    “他为什么不还手？”

    “是不是只会躲？”

    “格里菲斯加油啊！刺他！快刺他！”

    这些声音很小，小到连前排的观众都听不见。

    但拉格纳听见了。

    他嘴角弯起一个极淡的弧度。

    然后他向前迈了一步。

    只是一步，脚掌落在擂台上，发出极轻的“嗒”一声，像是石子投入湖面。

    但这一步，让格里菲斯本能地向后跳了三步。

    他的脚尖在擂台上划出三道白痕，整个人像被踩了尾巴的猫一样弹射出去，细剑横在身前，摆出防御的姿态，瞳孔扩大到了极致。

    他在恐惧。

    这个人在恐惧。

    拉格纳看着他，嘴角弯起一个极淡的弧度——

    然后拉格纳动了。

    依然是纯粹的体术，没有魔力，没有斗气，没有剑。

    只是一记手刀——右手指尖并拢，掌心微曲，从腰间抬起，以一个不可思议的角度切入格里菲斯的防守圈。

    格里菲斯看见了。

    他看见了那只手朝自己握剑的手腕切来。

    但他的身体却已经跟不上了。

    手刀精准地切在他握剑的手腕上——不是骨节，不是肌肉，而是神经最密集的那条缝隙。

    格里菲斯的手指像触电一样弹开，细剑从掌心滑脱，在空中旋转了几圈，“铛”的一声落在擂台上，弹跳了两下，然后静止。

    然后拉格纳的掌心贴上了格里菲斯的胸口。

    轻轻一推。

    格里菲斯的身体倒飞出去，落在擂台边缘，滑行了一段距离，在距离边界不到一寸的地方停了下来。

    不是他运气好，而是拉格纳没有用力。

    如果拉格纳用力，他现在已经躺在角斗场外的地上。