开始有人跪拜。

    不是穷人，整个城市的穷人都没了。是那些曾经高高在上的人。

    他们跪在空荡荡的街道上，跪在自家豪宅的客厅里，跪在公司会议室里，向着任何一个他们能想到的名字祈祷。

    “湿婆大神，我错了……”

    “时母，求您把我的厨师还给我……”

    “阎摩大人，我愿意把所有财富都献给寺庙……”

    没有人回应他们。

    第十天，一个婆罗门祭司在孟买组织了一场大规模的祭祀。

    几千个富人聚在一起，宰杀牲畜，焚烧香料，念诵经文。

    祭祀持续了三天三夜。

    第四天早上，他们醒来时发现…

    又少了一百万人。

    不是穷人，是那些在祭祀中表现得最虔诚的富人。他们跪拜的神没有保护他们。

    他们也被带走了。

    空间内，太平山顶。

    蜜雪儿站在武振邦身边，看着远处那片新生的土地。

    一个月前，这里住着四千多万人。一个月后，这个数字变成了一亿三千万。

    新生的居民区像雨后春笋一样冒出来，新开的农田一片连着一片，新修的马路从山脚延伸到天边。

    “外面乱了。”蜜雪儿说，

    “彻底乱了。”

    武振邦没有说话。

    “倭国的传说传到了天竺，他们在拜你。叫什么名字的都有。湿婆，时母，阎摩，毗湿奴。但拜的都是你。”

    武振邦终于开口。

    “拜谁不重要。”

    “重要的是什么？”

    武振邦转过身，看着她。

    “重要的是那些曾经跪着的人，现在不用跪了。”

    蜜雪儿沉默了几秒。

    “那那些曾经站着的人呢？”

    武振邦的目光越过她，落在那片新生的土地上。

    “他们可以学着跪。或者去死。”

    蜜雪儿没有再说话。

    她只是走到他身边，轻轻靠在他肩上。

    远处，那片新生的土地上，一亿三千万盏灯火正在次第亮起。

    那是从这个世界各个角落被带来的人。

    他们来自孟买的贫民窟，来自德里的街头，来自加尔各答的河岸，来自班加罗尔的工棚。他们曾经跪着活，跪着死。

    现在他们站着。

    或者至少，可以站着了。

    看着这一切，武振邦脸上露出了笑容，他觉得这种另辟蹊径的改造方式实在是太有趣了。

    看到那群高高在上的老爷们笨拙地做着他们原本不屑去做的事情，他就想笑！

    武振邦又出发了。

    第十五天，武振邦站在撒哈拉沙漠的边缘。

    北非的风裹着沙粒扑面而来，打在脸上，微微生疼。他已经走过了太多地方。

    天竺的贫民窟，东南亚的渔村，中东的难民营，东非的干旱地带。每一站，都是数百万人的消失。

    他不再需要亲眼见证每一处苦难。

    感知如水银般蔓延，覆盖整个大陆。他“看见”那些挣扎在生死边缘的人。

    不是用眼睛，是用意识，用空间与生俱来的那种饥渴般的触觉。

    尼日利亚，拉各斯。世界上最大的水上贫民窟，三万人挤在泻湖上的木屋里，下面是垃圾和粪便混合的黑水。疟疾、霍乱、饥饿，每天都在收割生命。

    刚果，某个钴矿。瘦骨嶙峋的孩子们背着比身体还重的矿石，从黑暗的矿道里爬出来，换一块发霉的木薯。他们的眼睛浑浊得像死鱼，只有看见矿石时才会亮一下，那不是光，那是绝望到了极致的疯狂。

    苏丹，难民营。二十万人挤在联合国划定的帐篷区里，等着不知道什么时候才会到的粮食。一个母亲抱着死去的孩子，已经抱了三天。没有人收尸，因为活着的人都饿得走不动路。

    肯尼亚，基贝拉。非洲第二大贫民窟，一百万人挤在铁路两旁的铁皮屋里。臭水沟里漂着死狗和婴儿的尸体，孩子们在垃圾堆里翻找食物，和野狗争抢同一块骨头。

    武振邦站在那里，闭上眼睛。

    银色的光芒从他身上涌出，像潮水一样向四面八方蔓延。覆盖拉各斯，覆盖钴矿，覆盖难民营，覆盖基贝拉，覆盖这块大陆上每一个被遗忘的角落。

    一千三百万人。

    在同一瞬间，从这片古老而苦难的土地上被带走。

    第十六天，开罗。

    那些在死人城里活着的人，那些在垃圾城里翻找的人，那些在尼罗河岸边等着死去的人。

    二百四十万人。

    第十七天，伊斯坦布尔。