了一下。

    他犹豫了几秒，然后敲了敲窗户。

    老妇人抬起头，看见窗外那张脸，愣住了。

    汤普森用结结巴巴的当地话说：

    “我……我饿。给点吃的。”

    老妇人盯着他看了几秒。

    然后她忽然站起来，朝门口走去。

    汤普森的心猛地一沉。

    他想跑，但腿已经不听使唤了。

    门开了。

    老妇人站在门口，手里端着一碗热汤。

    “进来吧。”

    汤普森愣住了。

    老妇人看着他，脸上没有什么表情，目光却落在他腰间那鼓起来的枪支上。

    “我记得你。”

    汤普森的瞳孔收缩了。

    老妇人把汤往前递了递。

    “我儿子在政府军里，被你们骗去打仗，再也没回来。”

    汤普森没有说话。

    老妇人继续说：

    “你是坏人。但你现在比我还惨。”

    她指了指那碗汤。

    “喝吧。喝完就走。”

    汤普森站在那里，看着那碗汤，看着那个老妇人，很久很久。

    然后他伸出手，接过那碗汤。

    汤很烫，烫得他舌头都麻了。但他一口一口喝下去，一滴都没有剩。

    喝完，他把碗还给老妇人。

    “谢谢。”

    老妇人接过碗，没有看他。

    “走吧。别再来。”

    汤普森点点头，转身走进夜色里。

    第八天，他躲进一个废弃的矿洞。

    他已经不记得自己是怎么走到这里的。只记得一路都在躲，一路都在跑，一路都在饿。

    他靠在洞壁上，闭着眼睛，脑子里一片空白。

    那些曾经的荣耀，那些勋章，那些欢呼，现在都成了笑话。

    他想起自己当年从法国那个地窖里爬出来的时候，农民们是怎么对他笑的。那些笑是真的。

    现在呢？

    他睁开眼睛，看着洞口那一点微弱的光。

    然后他摸着自己胸口的纹身，是他自己刻的，一枚飞鹰勋章的样子。

    他用手指摩挲着那个图案，很轻，很慢。

    嘴里喃喃地说了一句话：

    “你们就这么把我扔了……”

    声音在洞里回荡，没有人回答。