汤普森睁开眼睛。

    面前是一张瘦削的脸，留着胡须，戴着一顶贝雷帽，眼睛很亮，正盯着他看。

    那张脸他认识。

    全非洲都认识。

    格瓦拉。

    格瓦拉盯着他看了几秒，然后开口，声音很平静。

    汤普森的喉咙动了动，没有说话。

    格瓦拉指了指他的脸。

    “你怎么搞成这样的？”

    汤普森张了张嘴，想说点什么，但什么都说不出来。

    格瓦拉站起来，对旁边的人说：

    “给他点水，弄点吃的。别让他死。”

    他转身要走。

    汤普森忽然开口，声音沙哑得像砂纸磨过石头。

    “格瓦拉。”

    格瓦拉停下来，回头看着他。

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    汤普森抬起头，眼睛里有一种奇怪的东西，不是恨，不是怕，是一种连他自己都说不清的绝望。

    “你们……也是来抓我的？”

    格瓦拉沉默了几秒。

    然后他摇摇头。

    “抓你干什么？”

    汤普森愣住了。

    格瓦拉看着他。

    “你已经是死人了，抓你毫无意。。”

    他转身走了。

    汤普森靠在那里，看着他的背影消失在丛林里。

    旁边的人递过来一个水壶，一块干粮。

    他接过水壶，手抖得厉害，洒了半身。

    但他喝到了。

    那是他这辈子喝过最甜的水。

    第二十六天。

    汤普森在营地里走了一圈。

    不是他想走，是睡不着。

    天还没亮就醒了，躺在那张行军床上，盯着帐篷顶发呆。

    脑子里什么都在想，又什么都没想清楚。最后他干脆爬起来，出去走走。

    营地里很安静。大多数人还在睡，只有几个哨兵站在高处，偶尔打个哈欠，扭头看到是他，居然没有理会。

    汤普森摇头苦笑着，自己可曾经是敌人眼中的死神，可在这一群普通的甚至都称不上是士兵的战士眼里，居然是这样的可有可无。

    他沿着那条土路慢慢走，走到训练场边上，停下来。

    训练场上没有人。只有几根木头搭的障碍，几排稻草人，还有一些被踩实的土地。月光照在上面，灰蒙蒙的一片。

    汤普森站在那里，看着那些稻草人。

    那些稻草人穿着破旧的军装，胸口画着靶心，有的已经被打烂了。

    他蹲下来，捡起一个弹壳，在手里转了转。

    七点六二毫米。苏制式口径。应该是他们从黑市上弄来的。

    他扔掉弹壳，站起来，继续往前走。

    走了没多远，他听见有人说话。

    是那种压得很低的声音，从一顶帐篷后面传出来。他停下脚步，侧耳听。

    “阿廖沙，你明天别冲那么靠前。”

    “为什么？”