铁口的台阶上，他站在路边，手里攥着糖葫芦的竹签。

    “沈砚舟。”她叫他。

    “嗯。”

    “明天陈叔炖排骨。你来不来？”

    “来。”

    “那记得带病历。你爸的。还有顾氏的协议。”她的声音很平，但眼睛里有光，“我帮你看看。古籍我能修，合同我也能看。你当年要是早点让我看，没准不用五年。”

    沈砚舟站在路口，看着她转身走进地铁站。她的背影消失在扶梯上，纸箱的边缘在灯光下一闪。他低头看着手里的竹签，上面还剩一颗山楂，是林微言没吃完留给他的。

    他把那颗山楂咬下来。酸得牙疼。但他咽下去了。

    他掏出手机给顾晓曼打电话。“晓曼，今晚有空吗？有件事跟你有关。对，现在。电话里说不方便。我过去找你。”

    挂了电话，他走向停车场。车开出来的时候，天已经暗了。潘家园的摊子陆续收摊，老周把最后几摞书搬上三轮车，抬头看见一辆黑色轿车从路边驶过，驾驶座上的人他认得，就是下午跟小林一起来的那个人。老周不知道他叫什么，但他注意到一件事——那个人上车之前，回头看了一眼小林走的方向。看了很久。

    老周摇了摇头，骑上三轮车往家走。三轮车吱呀吱呀地响着，车斗里的旧书跟着颠簸。其中一摞书的最上面，夹着一本薄薄的册子，封面上用毛笔写着两个字——“花间”。那是他今天收来的另一本《花间集》，版本和林微言修的那本一样，品相更差，但他知道，小林会要。

    三轮车拐进小巷，消失在暮色里。潘家园的灯一盏一盏亮起来，照着那些还没收完的书摊。夜风里飘着旧纸的味道，和远处烤串的烟混在一起，变成一种独属于这片地方的、说不太清的气味。

    林微言坐在地铁上，抱着纸箱。车厢晃晃悠悠，她的手机震了一下。是沈砚舟发来的短信，只有四个字——“到家告诉我。”

    她看着那四个字，想起五年前他发的最后一条短信，也是四个字——“我们分手”。她当时把手机摔在床上，哭了整整一夜。第二天醒来，她把短信删了，把号码拉黑了，但那个号码她背得滚瓜烂熟。

    她回了一个字——“好。”

    发完，她把手机收进口袋。纸箱放在膝盖上，里面装着民国三十七年的旧纸、旧字、旧官司。七十多年前的恩怨，和今天的人还有什么关系？她不知道。但她知道一件事——有些东西，不管隔了多少年，该翻出来的还是会翻出来。

    就像旧书，压在箱底再久，总有一天有人会打开。

    地铁到站了。她抱着纸箱走出车厢，上扶梯，出站口。书脊巷的巷口在马路对面，路灯已经亮了，照着一地碎槐花。她穿过马路，走进巷子。陈叔的旧书店还开着门，灯光从里面溢出来，在地上铺了一块暖黄。

    她经过书店门口时，陈叔探出头。“回来了？小沈呢？”

    “他去找人了。”

    “哦。”陈叔缩回去，过了一会儿又探出来，“微言，你耳朵怎么红了？”

    “晒的。”

    “太阳都下山了晒什么晒。”

    林微言没理他，加快脚步走回工作室。她把纸箱放在工作台上，打开灯。灯光照在卷宗上，照出封皮上“江宁地方法院”几个字。她坐下来，翻开第一本，手指贴着纸面慢慢滑过。纸的纹理很粗，是民国时期常见的毛边纸。但有一页的纸纹不对，比其他页更细，更滑。

    她凑近了看。那页是案件的判决书，末尾有法官的签名和印章。但签名处的墨色，和正文不一致。正文是民国时期的墨，偏暗，边缘洇散。签名处的墨偏亮，边缘齐整。

    又一处现代墨水。

    她把卷宗合上，靠在椅背上。窗外的槐树在风里沙沙响。她闭上眼，脑子里飞快地转着——谁在民国卷宗上用了现代墨水？为什么要模仿那个年代的签名？那个签名是谁的？为什么要伪造一份七十年前的判决书？

    她睁开眼，拿起手机，给沈砚舟发了条消息：“卷宗里有伪造痕迹。不止一处。”

    沈砚舟秒回：“知道了。我这边也有发现。明天见面说。”

    她盯着屏幕看了几秒，又打了一行字：“你今晚住哪儿？”

    “律所。有沙发。”

    “陈叔那儿有客房。”

    发完她就后悔了。但消息已经出去了。她盯着屏幕，看见上面显示“对方正在输入”，输了好一会儿，最后收到一个字——“好。”

    她放下手机，把卷宗收进抽屉，关灯，上楼。楼梯走到一半，她忽然想起一件事——沈砚舟的袖扣，她今天揣在兜里，忘了还给他。她伸手摸兜，袖扣还在。银色的边缘硌着指尖，温温的，被体温捂热了。

    她没掏出来。上楼，开门，进屋，开灯。把袖扣放在床头柜上，用一张宣纸垫着。宣纸很白，袖扣很亮。她看了两眼，转身去洗澡。

    水声哗哗