张裕民站在那块黑布前面，呼吸粗重，转头看向身后的工作人员。

    “联系上面，请示能不能揭。”

    对讲机里噼里啪啦响了一阵，所有人都在等。

    苏念举着云台的手酸了，但不敢换手，怕画面抖。

    直播间里的弹幕从疯狂刷屏变成了零星几条。

    “怎么不动了？”

    “快揭啊！急死了！”

    “等批示呢，这种级别的文物不是你想碰就碰的。”

    三十秒。

    一分钟。

    对讲机终于响了，里面传来一个中年男人的声音，只有两个字。

    “同意。”

    张裕民的喉结动了一下，从兜里掏出白色棉质手套，慢慢套上。

    旁边赵教授递了一副给刘教授，三个老人站成一排，面朝那块黑色丝绒布。

    “张教授，您手别抖。”

    赵教授的声音也在抖。

    张裕民没搭话，抬起右手，指尖捏住了黑布左上角的边缘。

    苏念的云台对准了他的手。

    全场没有一个人说话。地下密室里安静得能听见头顶灯管的电流声。

    直播间的在线人数卡在两亿三千万，一动不动，弹幕彻底消失了。

    四十七个国家的转播画面，同步定格在一只戴着白手套的老人的手上。

    张裕民深吸一口气，五指收紧。

    哗啦。

    黑布从铜钉上脱落，丝绒布料翻卷着坠向地面，扬起一层肉眼可见的细灰。

    灰尘在探照灯的光柱里打转，像六百年的时间被抖落出来。

    画面露出来了。

    苏念的瞳孔在这一秒放到最大。

    她的第一反应不是震惊，是困惑。

    画中人不对。

    不是她想象中的蟒袍玉带、冠冕堂皇的帝师形象。

    画里站着一个年轻男人，穿着最普通的粗布麻衣，灰白色，连个花纹都没有。

    他双手背在身后，站姿散漫，肩膀微微往下塌，整个人的重心偏后，像随时要靠到什么东西上去。

    脸朝前。

    五官清隽，眉眼之间有一种说不清的疏离感。

    眼皮半耷，瞳仁里映着的光不多，像在看什么，又像什么都没在看。

    嘴角挂着一点弧度。

    不是笑，是那种“你们闹吧我看着”的意思。

    苏念的脑子空白了一瞬。

    然后所有血液冲上头顶。

    “哥？！”

    她的声音尖得劈了，在密室穹顶下炸开回音。

    手里的云台猛地一歪，画面晃了半秒才稳回来。

    苏念往前冲了两步，差点绊在台阶上，眼睛瞪得发酸，死盯着那幅画。

    那张脸。

    那个站姿。

    那个表情。

    她每天都在看的。

    一模一样。

    连下巴的线条，鼻梁的高度，眉尾那一点微微上挑的弧度，全部对得上。

    六百年前的宫廷画师，用毛笔在绢布上画下了她哥苏长青的脸。

    苏念的膝盖软了一下，身体往后退了半步，手里的云台举不稳了。

    身后传来一声闷响。

    张裕民的膝盖砸在石板上。

    整个人跌坐在台阶边缘，双手撑着地面。

    他仰头看着那幅画，嘴张着，喉咙里发出一种奇怪的声音。

    赵教授扶住旁边的书架，指节攥得泛白，嘴里反复念叨同一句话：“不可能，不可能，这不可能。”

    刘教授没扶住任何东西，直接坐到了地上。

    演播厅里更夸张。

    三位嘉宾中有两位从椅子上滑下去了，不是表演，是真的腿发软。

    剩下那位死死抓着桌沿，脸上的表情像见了鬼。

    主持人的话筒举在嘴边，嘴唇动了三次，没发出声音。

    整个演播厅死一般安静了三秒。

    然后导播间里有人喊了一声：“这他妈是苏长青！”

    画面切回苏念的直播间。

    十秒。

    整整十秒，弹幕区是空白的。

    两亿三千万人同时失语。

    第十一秒。

    屏幕从底部开始翻涌，弹幕不是一条条出来的，是整片整片地刷，把画面盖得严严实实。

    “卧槽卧槽卧槽！”

    “那是老祖！真的是老祖！我没看错吧！”

    “我头皮发麻了，全身鸡皮疙瘩都起来了！”

    “一模一样！连那个摆烂的表情都一模一样！”

    “朱元璋旁边站的是苏长青？？？”

    “完了我