顾无为闭了闭眼。

    他想起当年在战场上被弹片划开腹部时，卫生员用烧红的**烙伤口止血，他咬着皮带没吭声。

    后来那些暗伤像藤蔓一样缠住他的脏腑，每到阴雨天就咳得直不起腰，找了多少名医都说只能养着。

    他以为自己这辈子就这样了。

    “你这小子……”

    顾无为的声音沙哑得像是砂纸磨过铁皮，“当年我杀的那些东西，难不成是老天爷折算成你送到我跟前的？”

    他松开手，背过身去。

    窗外的梧桐叶被风吹得扑簌簌响，阳光透过叶缝在地上碎成跳动的光斑。

    老人用袖子胡乱擦了把脸，再转回来时眼眶还泛着红。

    “说吧，要什么？”

    顾无为直起身子，声音恢复了平日里的硬朗，“刀山火海，老子给你蹚。”

    苏放把桌上凉掉的茶端起来抿了一口：“书。

    医书。

    中医的西医的都行，只要和治病沾边的都要。

    还有药方、笔记、老大夫的手稿，只要您能弄来的，我都看。”

    他说得随意，仿佛在菜市场问萝卜白菜的价钱。

    但实际上只有他自己知道，那些医书在他手里翻过一遍，就能化作经验值往脑子里钻。

    给别人把一次脉涨的那点进度，远不如啃完一本古籍来得快。

    可现在街面上根本找不到那些东西，老中医们的家传宝贝都锁在樟木箱子里，外人碰都不让碰。

    顾无为眯起眼睛打量着自己的徒弟。

    这小子要医书的语气，跟上次说要去王婶家讨咸菜似的，理直气壮得很。

    他没问原因，甚至没多看一眼苏放的表情，只从鼻子里重重哼出一声：“等着。”

    老人转身就走，布鞋踩在青砖地上啪嗒啪嗒响。

    他推开院门时撞得铁环咣当一声，惊飞了墙头上两只麻雀。

    苏放看着空荡荡的院子**。

    两个小时后，院门再次被人从外面推开时，他正蹲在屋檐下用树枝在地上画人体经络图。

    抬起头，看见顾无为夹着一大捆东西进来，腋下还夹着个布包袱，额头上全是汗珠子。

    “这是陈老头家的。”

    顾无为把布包袱往石桌上一掼，砸出一声闷响，“他家三代外科大夫，这本手札是他爷爷民国时写的，我拿两瓶茅台换的。”

    他又从怀里掏出几本线装书，封皮都翻卷了边，书页泛黄发脆：“这是城南周瘸子藏的，他说是他师父的师父传下来的膏方集子。

    我答应给他搞一张**帐篷改的雨布，才肯让我看一眼。”

    最后他从腰间抽出一卷用牛皮纸裹着的册子，小心翼翼放在最上面：“这本难搞。

    军总医院林主任的教案，从解剖图谱到西药配伍都有。

    我跟他说你要考医学院，他才松口借三个月。”

    苏放站起身，手指划过那些书脊，感觉到指尖传来的粗糙触感。

    纸张的潮气、陈年的霉味、还有印刷油墨的气息交织在一起。

    他翻开一本泛黄的抄本，里面用蝇头小楷密密麻麻写着“跌打损伤篇”

    ，字迹工整得像印刷的。

    “师父。”

    苏放的声音有些发闷。

    顾无为摆摆手，坐到石凳上，掏出旱烟袋往烟锅里按烟丝：“看你的书去。

    我歇会儿，这把老骨头跑这几趟还真有点喘。”

    他叼着烟嘴划火柴，手还在微微颤抖，但脸上那层灰败的颜色，似乎比刚才褪去了一些。

    顾无为推开院门，对身后的苏放抛下一句话：“你要的东西，全搁羊管胡同那院子后头了。

    后院那间后罩房，你自己去翻。”

    他嘴里的后罩房，其实就是地面以下藏着的那间屋子。

    苏放心里冒出个问号。

    这才多大功夫，顾无为上哪儿淘换的医书？又搬了多少回来？可顾无为只摆了摆手，让他少打听，自己去瞅一眼就全明白了。

    临走前，顾无为补了一句，说苏放甭管想找什么，只管开口，他总能想办法弄来。

    说完，这老头又缩回救助站那个角落，靠着墙根儿打盹去了。

    苏放劝他搬回四合院住，好歹环境舒坦些。

    可顾无为还是老调重弹：他在救助站住惯了，羊管胡同那屋子空荡荡的，就他一个人熬着，闷得发慌。

    眼下虽说看见了治伤的盼头，可伤势没好转前，他还是宁愿赖在救助站。

    这地方对他来说，更像是个能攥住的东西。

    苏放没再多嘴，蹬上自行车就往羊管胡同赶。

    推开院门，进了后罩房，苏放整个人愣在原地。

    四五只木