地面是干裂开缝的灰黑色硬土。

    土壤不是天生的，是被人踩硬，被血浸硬，被无数年在上面滚爬、挣扎、死又死不了的活死人压硬的。

    硬得像石头，不，比石头还硬。

    石头上还能长青苔，这土上什么都长不了。

    踩上去硬梆梆的，不陷，不软，没有弹性。

    你的脚底板和地面接触的瞬间，感觉不到大地该有的温度，只有死寂、沉默、拒绝一切生机的冷。

    这种冷不是冬天的冷，冬天的冷是活的，会动，会变，会被太阳驱散。

    这里的冷是死的，像从尸体里渗出来的寒气，从脚底一直凉到头顶，凉到骨头缝里，凉到灵魂里。

    地面布满了裂缝，有的窄如手指，有的宽能塞进拳头。

    裂缝深不见底，像一张张永远合不拢的嘴，在无声地嘶吼。

    裂缝的边缘是锐利的像刀削过一样，踩上去会割破脚底。

    但脚底不会流血，因为血不会凝固；伤口也不会愈合，因为自愈能力不存在。

    所以你每走一步，都会在裂缝边缘留下新的伤口，新的伤口又会在你下一次踩到裂缝时被撕裂得更深。

    那些裂缝里飘着细碎的灰雾和细胞碎片，黏糊糊的液体从缝里渗出来，不是水，是脓。

    是无数活死人的伤口常年流脓，脓水渗进土里，汇入裂缝，在地下积成了暗红色的沼泽。

    沼泽的表面是凝固的像一层厚厚的痂，但下面还是流动的脓。

    整片大地充斥着生机，却又看不到一点鲜活。

    这是一个矛盾的世界。

    没有草，没有花，没有苔藓，连细菌都没有。

    因为细菌也会死，也会被不死诅咒困住。

    细菌死了，细胞碎片飘在空气里，飘在土里，飘在水里，永远不散。

    那些碎片是活的，还在呼吸，还在代谢，还在消耗能量。

    它们没有意识，但它们有本能。

    它们想活！

    每一粒碎片都在拼命地吸收周围能吸收到的一切——水分、矿物质、空气中的微量能量。

    它们像无数只饥饿的寄生虫，啃噬着这个世界残存的最后一点生机。

    那些碎片堆积在裂缝里，堆积在硬土表面，堆积在植物的叶片上，堆积在活死人的伤口里。

    它们像一层层灰白色的霜，覆盖在一切东西的表面，用手指抹一下，会留下一道干净的痕迹，但几秒钟后新的碎片又会落下来，把痕迹重新填满。

    植物是这个世界最诡异的存在。

    说它们是植物，不如说它们是长在土里的畸形瘤子。

    树木的树干光秃秃的，没有树皮，表面的纹路不是木头纹，是一条条凸起的、像人紧绷肌肉一样的暗红色条痕。

    那些条痕皱皱巴巴的，跟百岁老人皱成一团的皮肤一模一样。

    摸上去能感觉到皮下有东西在蠕动，不是树液，是困在树干里的人的灵魂碎片。

    那些碎片在树里挣扎了无数年，有些已经和树的纤维长在了一起，分不清哪是木头，哪是人肉。

    树干的颜色暗红发黑，像是被血泡过又晾干的，表面有一层黏糊糊的分泌物，像汗水，又像眼泪。

    风一吹，分泌物干了，结成硬壳；再一吹，硬壳裂开，露出下面新渗出的液体。

    树冠是稀疏的，像秃顶的老人的头发。

    树枝歪歪扭扭地向四面八方伸着，有的向上，有的向下，有的甚至扎进了土里，又从远处的地面上冒出来，像一条条暗红色的蛇。

    树叶边缘全是乱七八糟的锯齿，一点都不规整。叶脉凸得老高，像人暴起的青筋，颜色暗红发黑。

    叶子表面长满了细小的疙瘩，每个疙瘩上都有一道细纹，像人的指纹。

    那是指纹，是被困在叶子里的人，在无数年的折磨中，用意识在叶片表面刻下的痕迹。

    不是故意的，是本能。他

    们的意识被困在叶子里，什么都做不了，只能一遍遍地用意识触碰叶片的表面，像人用手指在玻璃上写字，写了又擦，擦了又写。

    写了无数遍，指纹就永远留在了那里。

    风一吹，树叶互相摩擦，发出细细碎碎、断断续续的声音，像人低声呻吟、痛苦嘟囔，又像临死前的微弱呓语。

    声音不大，但在死寂的旷野里听得特别清楚。

    它从白天响到黑夜，从黑夜响到白天，永不停歇。

    你躲不开，因为它无处不在。

    你能做的只是习惯它，把耳朵捂上，或者把自己的耳膜刺破。

    耳膜刺破了还会长出来——不是愈合，是长出来，像指甲，像头发，像一切可以再生的东西，在这个世界里都以最慢、最痛苦的方式重新长出来。

    草丛比树木更瘆人。