陈阳甚至觉得有点好笑，一个人赔了六千万，还要当着这么多人的面说自己赔得开心、赔得光荣、赔得有面子，这种事情，大概也只有余承东做得出来。

    余承东还在继续他的表演，他转过身，正对着陈阳，那目光里有得意，他大步走上前，皮鞋踩在花岗岩地面上，发出清脆的响声。

    余承东走到陈阳面前，站定，然后伸出手。那动作很大，大到像是在拥抱一个多年未见的老朋友。手臂伸得笔直，手掌摊开，五指并拢，每一个细节都透着一种刻意为之的豪迈。

    “陈老板，”余承东的声音忽然放低了，低到像是只说给陈阳一个人听的，但那音量又刚刚好能让前三排的人都听见，“咱们之间的账，清了！”

    “以后，咱们还是朋友。您的春雷拍卖会，我祝您成功。”

    这话说得漂亮，表面上是示好，实际上则不然，他伸出手，等着陈阳握上来。只要陈阳握了这只手，在记者们的镜头前，在所有人的目光下，就是接受了这份“和解”，就等于默认了余承东依然是那个高高在上的港城大少，而他陈阳不过是一个被施舍了六千万的幸运儿。

    余承东的算盘打得噼里啪啦响，但陈阳没有握。

    他甚至没有看一眼那只伸过来的手，陈阳的目光从余承东的脸上移开，慢悠悠地落向自己夹克的口袋。

    随后，陈阳的手从口袋里抽出来，但不是去握手，而是从夹克内侧的暗袋里摸出了一盒烟。那盒烟看上去很普通，白色的硬盒，没有任何奢华的元素，跟余承东身上那套定制西装形成了鲜明的对比。

    陈阳用拇指弹开烟盒盖，抽出一支，叼在嘴里，然后又在口袋里摸索了一阵，找出一只银色的打火机。

    “咔”的一声，火苗蹿起来。他点着烟，深吸一口，烟雾从鼻孔里喷出来，在两人之间形成一道薄薄的屏障。他的脸在烟雾里有些模糊，像是隔着一层纱在看一个遥远的人。

    “余总，”陈阳终于开口了，声音不大，带着一种漫不经心的慵懒，“咱们之间的账，六千万，我收了，你打碎我定窑盘这事儿翻篇了。但是......”

    陈阳又吸了一口烟，缓缓吐出，烟雾在空中画出一个歪歪扭扭的圈，“咱们之间的事，还没过去！”

    这句话说出来的时候，周围忽然安静了。连那些鼓掌叫好的“托儿”都忘了继续喊，张着嘴愣在原地。几个记者的手指悬在快门的按钮上，迟迟没有按下去，像是怕弄出声音会打破这微妙的平衡。

    余承东的笑容彻底凝固在脸上，像一个被人按了暂停键的视频画面。他的眼睛瞪大了一点，嘴唇微微张开，像是想说什么，又像是被什么东西噎住了。

    陈阳不紧不慢地把烟夹在指间，歪着头看着余承东，那目光里有一种让人不太舒服的认真，“余少，您派人来我拍卖会捣乱，我还没跟您算账呢。”

    “您要是真想交朋友，下次别找那些半吊子来我这捣乱，别再来我这儿丢人现眼。”

    陈阳的声音不大，但每个字都像一颗钉子，钉在余承东的尊严上。围观的人群开始骚动，窃窃私语声像潮水一样涌起来。

    “什么？余承东派人去捣乱？”

    “真的假的？不至于吧，余家做这种事？”

    “怎么不至于？上次春雷拍卖会门口的事你又不是没听说，余承东那个人，什么手段用不出来？”

    “嘘，小声点，别让他听见了……”

    余承东的脸在那一瞬间经历了从白到红、从红到青、从青到紫的完整变化过程，比川剧变脸还精彩。他的手还伸在半空中，但那只手的姿势已经变了——不再是握手的手势，而是僵硬的、微微发抖的、像一只被冻住的爪子。

    他的嘴唇哆嗦了一下，想说什么，但喉咙里像是卡了一根鱼刺，发出一个含混的、意义不明的声音。

    余承东猛地转过头，瞪了老周一眼。那目光里的怒火几乎是实质性的，像两把烧红的烙铁。

    老周被这一眼瞪得浑身一颤，脑袋立刻低了下去，额头上冒出一层细密的汗珠。他身后那几个穿便装的中年男人更是恨不得找个地缝钻进去，一个个低着头，盯着自己的鞋尖，仿佛那鞋尖上有花。

    “陈老板，”余承东的声音变了，不再是刚才那种高亢激昂的新闻发布会腔调，而是变得低沉、沙哑，像是砂纸在玻璃上摩擦，“您这话，得讲证据！”

    “我什么时候派人去您拍卖会捣乱了？您把话说清楚。”

    陈阳笑了笑，那笑容很淡，淡到几乎没有。他又吸了一口烟，然后把烟灰弹在地上，动作随意得像在自己家的阳台上。

    “余总，我没有证据！”陈阳耸了一下肩膀，一脸嬉笑的模样，冲着余承东竖起了三根手指，“春雷拍卖会瓷器专场，现场有三个人，一个穿灰色夹克，一个穿蓝色衬衫，一个戴黑色棒球帽。”

    “三个人坐在不同位置，但有个共同特点——每次有人举牌，他们就在后