画。

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    回到家时，江曼已经生好了炭火。屋里暖烘烘的，桌上摆着叶东虓最爱的茉莉花茶，茶香袅袅。江曼给他披上毛毯，坐在对面的藤椅上，拿起针线缝补他磨破的袖口，动作和当年给他缝补青布短褂时一模一样。

    “曼丫头，”叶东虓忽然说，“等开春了，咱们再回趟叶家坳，看看那棵老樱桃树。”

    江曼抬头，眼里闪着光：“好啊。我还想摘些樱桃花，插在你书桌的瓶子里，像年轻时那样。”

    叶东虓笑了，闭上眼睛。炭火噼啪作响，茶香萦绕鼻尖，窗外传来学生们的欢笑声。他觉得很安心，像回到了母亲的怀抱，像躺在聚贤堂的课桌上，像靠在淮安堤坝的沙袋上——无论在哪里，只要身边有她，就有了归宿。

    1958年的清明，老樱桃树又开花了。粉嘟嘟的花朵缀满枝头，像堆了一树云霞。叶东虓没能等来春天，他在一个飘雪的清晨安详离世，手里还攥着江曼给他绣的荷包，上面的鸳鸯已经磨得看不清轮廓。

    葬礼那天，淮安城的百姓自发地站在街道两旁，手里捧着樱桃花。阿秀从北京赶来，抱着叶东虓的遗像，泪水打湿了相框；叶承砚推着江曼的轮椅，她的头发一夜之间全白了，却依旧挺直着脊背；学生们举着“先生不朽”的木牌，沿着当年叶东虓治水的路线缓缓前行，脚步声整齐而沉重。

    江曼没有哭。她在叶东虓的墓前放了一块芝麻饼，轻声说：“东虓哥哥，等樱桃花落了，我就来看你。”

    秋天到来时，江曼也走了。她坐在藤椅上，手里拿着那本《江南贡院题名录》，仿佛只是睡着了。按照她的遗愿，她和叶东虓合葬在叶家坳的老樱桃树下，墓碑上没有刻名字，只刻着八个字：“书声犹在，灯火长明。”

    多年后，淮安公学的学生们总会说起，每年清明，老樱桃树下都会出现两个模糊的身影，像一对少年少女在并肩读书。有人说，那是叶校长和江先生回来看他们了；有人说，那是所有教书育人的先生们，在守护着这片土地上的灯火。

    实验室的灯依旧亮着，显微镜下的草履虫在游动；礼堂的灯依旧亮着，孩子们的歌声在回荡；老樱桃树的灯也依旧亮着，花瓣在月光下泛着淡淡的银辉。