眼睛。她从柜台下抽出个小小的木盒子，推到他面前：“她托我交给你的，说等你喝完这碗，就知道该去哪儿找她了。”

    盒子里躺着根褪色的红绸带，上面别着张泛黄的照片——江曼站在上海外滩的冰室门口，穿着白色连衣裙，手里举着个冰淇淋甜筒，笑得眉眼弯弯。照片背面用钢笔写着行字：“南京西路193号，我在冰室等你吃双球。”

    雨不知何时停了。叶东虓抓起公文包冲出冷饮店，晚风带着桂花香扑在脸上，像有人在耳边轻轻说“快跑呀”。他回头望了一眼，“特殊冷饮店”的木牌在月光下泛着温润的光，吧台后的姑娘朝他挥了挥手，靛蓝色的裙摆在风里像朵盛开的蓝莲花。

    街角的路灯忽然亮了，叶东虓的影子被拉得很长，像条急于奔向终点的路。他摸了摸口袋里的红绸带，忽然想起江曼说过的话——下雨天吃甜的，心里能长出小太阳。此刻他的心里，正有一轮滚烫的日头，轰隆隆地升了起来。

    第二章 冰室重逢

    南京西路的梧桐叶在风里沙沙作响，像无数人在低声絮语。叶东虓站在“老上海冰室”的玻璃门前，看着里面穿白围裙的侍者穿梭，喉结忍不住动了动。

    十年了。他从苏州的高中生变成上海的建筑设计师，每天在图纸和会议间打转，连做梦都是钢筋水泥的味道。可每次路过这条街，总会下意识地抬头看——像等待一场迟到了太久的雨。

    推开门的瞬间，风铃叮当作响。冰室里弥漫着奶油和巧克力的甜香，穿西装的老先生正用银叉小口吃着圣代，年轻的情侣头挨着头看菜单，阳光透过百叶窗，在地板上投下条纹状的暖光。

    他的目光越过人群，落在靠窗的位置。

    那个穿米白色针织衫的女人正低头看着手机，侧脸的轮廓在光里柔和得像块上好的羊脂玉。她的头发留长了，松松地挽在脑后，露出纤细的脖颈，手里转着支钢笔，笔帽上的小钻在光里闪着亮——那是叶东虓高三时送她的生日礼物，当时他省了三个月的早饭钱，在苏州观前街的文具店买的。

    叶东虓的脚步像被钉在了原地。心脏在胸腔里跳得厉害，像有只小鹿在用蹄子乱撞。他想说“江曼”，喉咙却像被冰淇淋堵住了似的发不出声。

    女人似乎察觉到了什么，抬起头。