指已经重新搭在了琴弦上。

    她几乎是本能地抬起手，朝正要关机的摄影组方向快速挥了两下。

    “别关！机器重新打开，”

    她的声音压得很低，但语气很急，带着一种做了多年电视的人闻到好内容时的直觉，

    “摄影组全部就位。这个可以当做这期的番外，不，这个必须有。”

    摄影机重新亮起了红灯。

    收音师重新把耳机戴好，推起了麦克风的增益。

    灯光师慌忙把刚才拆卸的辅助灯重新架起来，调整角度，把沈煜和哈尼重新笼在一圈柔和的暖光里。

    高玉芬站在监视器旁边，双手抱在胸前，眼睛一眨不眨地盯着屏幕。

    沈煜没有注意到周围这一切重新启动的声音。

    他正低着头看琴弦，指尖在琴弦上找到一个位置，然后停在那里。

    他再抬起头的时候，嘴角弯了一下，那个弧度很轻，但很亮。

    “这首歌叫《四季予你》。”

    前奏从吉他弦上流淌出来。

    不是琵琶的清亮，不是编钟的厚重，不是笛声的悠远，只是一把木吉他，几个和弦，像苍山脚下清晨的露水从叶尖滑落，像洱海边的晚风拂过水面。

    “送你三月的风，六月的雨，九月的风景。让我余生都有关于你……”

    他轻声开口，每一个字都像一颗被阳光晒暖的鹅卵石，圆润而妥帖地落在晚风里。