沈煜没有说话。

    他看着鹿寒，看着范至毅，看着宝石老舅，看着王冕，又看向邓朝和陈赤赤还在为“实习媳妇算不算媳妇”争论不休的侧脸，看着高瀚雨挠着头自己也不知道自己在说什么的认真表情。

    然后他侧过头，看着坐在他旁边的哈尼。

    她还红着耳根，那层红已经从耳根蔓延到了脸颊，像一朵被温水慢慢泡开的花。

    她的膝盖上放着那顶深蓝色的棒球帽，帽檐上沾了一小片面粉，她还没有发现。

    她的筷子搁在碗沿上，碗里还有他给她夹的那块锅包肉，她还没来得及吃，肉片上的糖醋汁已经凝了一层薄薄的膜。

    她把那盘饺子推到他面前，推得更近了一点，盘子在桌布上滑了很短的一段距离，碟沿碰到了他的碗。

    然后她轻声说：“快吃吧，凉了就不好吃了。”

    沈煜拿起筷子，又夹起一颗饺子。

    这颗是完整的，褶子比其他几颗要齐整一些，捏的时候用了心，每一条褶子的间距都差不多，大概是她包到最后终于找到了手感。

    饺子在筷子尖上微微晃动，面皮被馅料撑得鼓鼓的，透过半透明的面皮能看到里面虾仁的粉色和韭菜的翠绿。

    他咬了一口，虾仁的鲜味和韭菜的辛香混在一起，面皮筋道，馅料饱满，汁水在口腔里漫开。

    他嚼了几下，咽下去，然后转头对哈尼说：“你吃了吗？”

    “我吃了一个，”她说，声音很小，“破了的那颗。”

    “那颗不算。”他又夹起一颗完整的，放在她碗里，筷子在她碗沿上轻轻磕了一下，像是盖了一个章，“这颗你吃。”

    她低头看着碗里那颗饺子，夹起来咬了一口，嚼了两下，然后眯起眼睛。

    那个表情和他吃第一口锅包肉时一模一样，不是惊喜，是一种很安静的、被什么温暖的东西从里面轻轻抱住之后才有的放松。

    她咽下去，舔了一下嘴唇上沾的汤汁，说：“好像比破了的那颗好吃一点。大概是煮的时候没破。”

    “那当然，”沈煜说，语气里带着一种被偏袒之后的理直气壮，像是小孩子在被问到“你妈妈做的饭好吃吗”时的回答，“你包的，肯定好吃。”

    窗外，初冬的哈尔滨又飘起了细细的雪。

    雪花从灰白色的天空中慢悠悠地落下来，落在中华巴洛克街区的老建筑上，落在街边那棵光秃秃的槐树枝头，落在饭馆门口那只三花猫的耳朵上。

    猫的耳朵抖了一下，把雪甩掉，然后继续趴在门口的石阶上，尾巴收在肚子底下。

    屋里暖气开得很足，窗户上凝了一层薄薄的水雾，把窗外的街灯和雪景晕成了一片模糊的暖黄色。

    桌上的锅包肉盘子里只剩最后一片，王冕和老舅还在为那片锅包肉是谁吃的而争执不休，

    王冕指着那片肉说“这是我刚才放在这里的”，

    老舅说“你这块肉上沾的香菜是我的，你看这香菜的形状”，两人就香菜的归属问题又展开了新一轮辩论。

    酸菜炖羊肉的汤被陈赤赤喝了三碗，他每次喝完都用手背擦一下嘴，然后说一句“再盛一碗”，直到汤盆见了底。

    高瀚雨在研究红烧牛尾的刀工，用筷子把牛尾骨翻过来翻过去，像在做解剖。

    邓朝靠在椅背上，揉着肚子，说“这顿饭能吃一整天”，他的手指在肚子上画着圈，一圈一圈的，很慢。

    吃过饭，天色已经完全暗下来了。

    初冬的东北天黑得早，才六点多，街灯已经亮了一路，橘黄色的光在积雪的路面上铺了一层薄薄的暖意。

    雪花还在飘，比刚才更密了一些，从细碎的初雪变成了真正意义上的东北大雪。

    雪花不再是飘，是斜斜地往下落，像是被风从天上往下倒，砸在脸上有一点凉，但不疼，凉意很快就被从饭馆里带出来的热气冲散了。

    一行人从老关东私房菜馆里鱼贯而出，每个人的领口都冒着刚吃完饭的热气，和冷空气一碰立刻化成白雾，一团一团地在灯光下升起又散去。

    沈煜把大家带到了索菲亚教堂前的广场上。

    索菲亚教堂在夜色中静静矗立。

    大雪落在它的洋葱顶上，落在它斑驳的砖墙上，落在它紧闭的铜门上，落在那些被岁月磨得光滑的台阶上。

    广场上的鸽子早已归巢，只剩几只还在教堂檐下的巢里扑棱着翅膀，发出咕咕的低鸣。

    街灯一盏接一盏地亮起来，暖黄色的光在漫天飞舞的雪花中晕开一圈一圈柔和的光晕，把整个广场笼在一种安静得近乎神圣的氛围里。

    雪越下越大，落在青石板地面上发出极细微的沙沙声，像是有人在很远很远的地方轻轻翻着一本旧书，翻得很慢，每一页的声音都清晰可闻。