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映机里。
朗曼的莱卡相机举了起来,快门声咔嚓咔嚓响个不停,手在抖。
斯蒂尔趴在护栏上,望远镜怼在眼眶上。镜头里一片混乱——火光、烟尘、飞起的碎石。山田小队原先站立的位置什么都没有了。什么都没有。
取而代之的是地面上烧焦的弹坑,和几具被冲击波抛出十几米远的躯体。
英国武官手里的白兰地杯掉在地上,碎了。
他张着嘴,说不出话。
三秒后,第二轮射击开始了。
不是炮了。是机枪。
密集的、撕裂布帛般的连射声从四行仓库二楼三楼的窗口同时倾泻而出。MG08重机枪的射速是每分钟四百五十发。十二挺同时开火。
曳光弹的轨迹在夜空中织成一张网。光复路上残存的日军士兵像被一只无形的手拍倒——跑出两步,扑倒;爬起来,再扑倒。
有人开始惨叫。
但很快被枪声淹没了。
斯蒂尔放下望远镜。他的脸在火光映照下忽明忽暗,表情从震惊变成茫然,又从茫然变成某种他自己都无法定义的东西。
“上帝啊……”朗曼停下了快门,声音发哑,“他们没撤。”
英国武官蹲在地上捡碎玻璃,手指被划破了,血滴在地面上,他浑然不觉。
“不对……”他抬起头,额头上全是冷汗,“这火力不对。断后的残兵哪来的迫击炮?哪来的战防炮?”
没人回答他。
法租界联络官终于点着了嘴里那根烟,吸了一口。
他扶着护栏,望着北岸被火光染红的天际线,缓缓吐出一口烟。
一言不发。
---
北苏州路。新垃圾桥桥头。
谢晋元走在队伍中段。
他穿着灰布军装,袖口磨出了白边,领章上两颗金星——中校团附。军帽压得很低,帽檐下的眼睛布满血丝。
身后是524团——不,现在不能叫524团了。缴了械就是散兵。进了租界就是囚犯。
他不想走。
但命令是死的。委座的电报写得明明白白:即刻撤入公共租界,不得恋战。
三百多号人排着松散的队列,沿着北苏州路往新垃圾桥方向移动。没有人说话。军靴踩在碎石路面上的声音拖沓而沉重,像送葬的队伍。
谢晋元走在队伍里,一步一步。
后面传来特派员的声音。矮个子,戴金丝眼镜,穿中山装,揣着一份委座的亲笔手令。这人从昨天下午就黏在谢晋元身边,寸步不离。
“谢团附,过了桥就安全了。英国人答应提供临时营地——”
谢晋元没理他。
然后他听到了。
身后。远处。方向是——四行仓库。
轰。
低沉的、闷雷般的巨响。
紧接着是连续的爆炸声,一串接一串,像有人在放一挂巨型鞭炮。然后是机枪。密集的、不间断的机枪声。
整条队伍站住了。
三百多号人同时回头。
夜空的北面被映红了半边。火光从四行仓库方向腾起,一团接着一团,把低垂的云层染成了暗红色。
谢晋元的脚步钉在了地面上。
他的手开始抖。
“那是仓库的方向。”身边的上尉营长低声说。
谢晋元不需要他提醒。
他听得出来——迫击炮、重机枪。不是步枪零星的射击,是成建制的火力覆盖。
但——那怎么可能?
他只留了杨得余一个排。十七个人。十二支步枪。
哪来的迫击炮?
特派员的脸色变了。变得铁青。他冲上来,金丝眼镜在火光映照下闪了一下。
“谢团附!你留下的人到底在干什么?!命令是不准开枪!不准!你们这是在破坏委座的外交部署——”
“够了。”
谢晋元的声音不大。
但特派员愣住了。
因为谢晋元转过了身。
这个中校团附的脸上,没有怒,没有惧。只有一种让特派员后退了半步的东西——悲。
极浓的、几乎要溢出来的悲。
“杨得余那个排,十七个人,”谢晋元一字一顿,“步枪十二支,子弹不到三百发。”
他的目光越过特派员的肩膀,看向北方那片被火光染红的天空。
机枪还在响。迫击炮还在响。
十七个人,十二支步枪,打不出这种动静。
谢晋元的眉头拧成了死结。
不是杨得余的人。
那是谁?
但如果不是杨得余的人——日军在炮击仓库?日本人在用迫击炮轰自己面
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