南市上空，一架霍克-3战斗机咬着一架九六式陆攻的尾巴，两挺7.62毫米机枪打出最后一个短点射。

    子弹穿透日机左侧发动机舱罩，黑烟拖了半条街长。日机歪歪扭扭地往黄浦江方向栽下去，机翼擦过一栋洋行的屋顶，炸成一团橘红色的火球。

    高志雄没来得及拉杆脱离。

    弹药计数器归零的那一刻，他的后视镜里已经挤满了太阳旗。

    十二架。

    九六式舰载战斗机，从吴淞口方向蜂拥而来，排成三个四机编队，把他包得死死的。引擎转速表的指针在红区边缘哆嗦，座舱里全是机油烧焦的味道。

    高志雄猛蹬右舵，霍克-3打了个急滚翻，一串曳光弹从座舱盖上方半米的地方划过去。

    左翼中弹。

    他感觉到整架飞机往左边一沉，操纵杆变得又重又涩。引擎开始发出不规则的咳嗽声，排气管喷出的不再是蓝烟，是黑的。

    高志雄咬着牙把节流阀推到底。仪表盘上的水温表已经爆了，碎玻璃扎进他的手套里。

    8119号。他的机身编号。

    四架日机。他今天干掉了四架。

    够本了。

    他把护目镜推上额头，在翻滚的视野里扫了一眼下方的城市。苏州河像一条脏兮兮的缎带，把火光和硝烟分成南北两半。

    引擎彻底熄火只是时间问题。

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    越界筑路。苏州河南岸。

    叶文君的旗袍下摆已经被血浸透了。

    不是她的血。是她蹲下来替一个断了右腿的伤兵扎止血带时，动脉血喷上来的。绛紫色的丝绸贴在小腿上，勾出一截白皙的弧线，她顾不上管。

    她站在越界筑路的桥头，身后是四十多副担架和两百多个等着过境的伤兵。面前是一道齐腰高的沙袋墙，三个万国商团的士兵，和一个端着韦伯利左轮手枪的英籍军官。

    “吴妈！电话打通了没有！”

    吴妈从哨所旁边跑回来，脸上全是汗：“打不通！那个洋人不让用电话！说这是军事设施，中国人不能碰！”

    叶文君转过头，看着那个英籍军官。

    那人三十出头，下巴刮得干干净净，嘴角挂着一种殖民地公务员特有的优越感。他甚至没正眼看叶文君——一个穿着沾血旗袍的中国女人，在他眼里和路边被炸翻的招牌没什么区别。

    “先生，这些都是伤兵。”叶文君的英语带着教会学校的标准伦敦腔。“《日内瓦公约》规定——”

    “砰。”

    英籍军官朝天开了一枪。

    韦伯利的枪声在狭窄的街道里炸开，几个正在抬担架的妇女尖叫着蹲了下去。

    “滚回你们的战区。”英籍军官连眼皮都没抬。“这里是公共租界管辖范围。没有通行令，任何人不得越界。违者格杀勿论。”

    叶文君的指甲掐进掌心里。

    她二十四岁。金陵女子大学毕业。父亲是上海总商会的理事。她从小在法租界长大，吃西餐、读莎士比亚、在百乐门跳狐步舞。她以为自己和那些洋人站在同一个文明的台阶上。

    此刻她站在沙袋墙外面，身后是一地断肢和呻吟，面前是一个朝天鸣枪的白人，枪口的硝烟还没散。

    弱国无外交。这五个字，她在课本上读过一百遍，从来没有一次像现在这样扎进骨头里。

    她身后的伤兵有人开始哭。不是疼的那种哭——是绝望的。

    天上的引擎声突然变了调。

    叶文君抬起头，看见一架拖着黑烟的日军轰炸机正从云层下方钻出来，机头朝着越界筑路的方向压了下来。

    投弹舱门，正在打开。

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    四行仓库。地下室。

    两面墙壁之间架着一台双筒高倍光学测距仪，镜头对准南面的天空。炮兵观测组的三个人趴在仪器后面，不断报出方位和距离。

    “南偏西十五度，高度一千二，速度——正在俯冲！目标指向越界筑路桥头！”

    “追击编队，十二架，分三组咬着一架霍克-3，方位南偏东二十度，高度八百到一千——”

    周远站在测距仪后面两步远的位置，双手插在裤袋里。

    他什么都看见了。

    高志雄在空中拼命翻滚的霍克-3。越界筑路桥头被拦住的担架队。那个朝天开枪的英国人。还有那架张着投弹舱门俯冲向平民人群的日军轰炸机。

    他的表情没有任何变化。

    【内心：日本人的空中优势，洋人的地面傲慢。两把刀，一把从天上砍，一把从地上插。专挑中国人最软的地方捅。】

    他拿起步话机。

    “楼顶防空阵地。”

    “到！”

    语气毫无波澜，像在食堂点菜。

    “换装博福斯