白绝的手已经碰到了她的肩膀。

    宁次的八卦空掌击中了那只白绝的头，白绝的头象一个被踩扁的西瓜一样炸开了，汁液溅了天天一脖子。天天回头看了一眼宁次，宁次没有看她，他的眼睛盯着前方，额头上青筋暴起，眼白里的血丝比刚才多了一倍。他的呼吸很重，胸腔在剧烈地起伏，每一次起伏都带着一声极其微弱的、像破风箱一样的嘶嘶声。

    凯的身上已经沾满了白绝的汁液。绿色紧身衣变成了灰绿色，头发湿漉漉地贴在头皮上，脸上的白色汁液干了之后变成了一层硬壳，像戴了一张劣质的白色面具。他的拳头还在挥舞，每一拳还是那么重，那么快，但他的速度比十分钟前慢了一点点。只是一点点，慢到大多数人看不出来。但池泉看出来了。池泉在凯出拳的节奏里听到了一个音符的延迟一不到零点一秒的延迟，象一个精准的节拍器忽然跳了一下。

    池泉的刀停了一下。

    他站直了身体，深呼吸了一次。右腿在发抖，不是冷的那种抖，是肌肉在极限负荷下的那种抖。抖动的幅度很小，小到裤子都看不出在动，但池泉自己知道。他低下头，看了看自己的右腿。裤子上有一小块暗红色的东西在扩大，是血。大腿上那个自己扎的刀伤，在刚才的剧烈运动中裂开了。血从绷带下面渗出来，浸透了裤子，在灰白色的裤子上蔓延出一朵暗红色的、型状不规则的、像墨水滴进水里的花。

    他把目光从腿上的血迹上移开，抬起头，看着周围。

    白绝。

    还是白绝。

    两百多只？不，比刚才更多了。宁次数的那个数字已经过时了。现在可能已经超过三百只了。它们从四面八方涌过来，从竹子后面、从地底下、从竹梢上、从每一个你能想象到的和想象不到的地方。它们的灰白色身体在竹影中忽隐忽现，象一大群从坟墓里爬出来的、永远不会停止的、永远不会疲倦的、永远不会死亡的一不是永远不会死亡，是死了之后会有更多来填补它们的位置。

    池泉的黑刃垂在身侧，刀尖指着地面。刀身上沾满了白绝的汁液，白色的、黏稠的液体顺着刀刃往下流，一滴一滴地滴在黑土上，象在下一场很小的、很慢的、灰白色的雨。

    他看着那些白绝。

    白绝也看着他。

    三百多张没有眼睛的脸，三百多个只有浅坑的眼窝，三百多条张开了一条缝的、露出里面黑色线虫的嘴巴，同时对准了他。那些嘴巴在动，但不是所有嘴巴都在动同一句话。

    有的在说“疼”，有的在说“冷”，有的在说“妈妈”，有的在说“救救我”，有的在说“杀了我”。三百多种不同的声音，有男有女，有老有少，有大有小，有的象人在说话，有的不象。它们的声音在竹林里交织在一起，象一首没有旋律的、没有节奏的、没有意义的、巨大的、混乱的交响乐，从每一个方向涌过来，灌进池泉的耳朵里，灌进他的脑子里，灌进他的骨头里。

    池泉的手没有抖。刀没有抖。他的呼吸没有乱。他的心率和刚进入竹林的时候一模一样。

    但他的脑子里有一个很小的声音在说—

    太多了。

    这个声音不是恐惧。池泉不恐惧。这个声音是一种客观的、冷静的、像计算机一样的评估。就象你在下一盘棋，你的棋子还有四个，对方的棋子还有四十个。不是你不能赢，是赢的概率太小了。小到不值得计算。

    宁次的膝盖弯了一下。不是故意的，是肌肉自己在弯。他的腿没力了。白眼还在开，但视野已经开始模糊了，不是因为查克拉不够，是因为他的大脑在缺氧。长时间的全力输出让他的身体进入了透支状态，他的肺部象一台过热的引擎，每一次吸气都能感觉到气管在发烫，像吸进了火焰。

    天天蹲在地上，大口大口地喘气。她的忍具包里已经没什么东西了。手里剑用完了，苦无只剩最后两把，烟雾弹和闪光弹都用过了，效果不大一白绝不看烟雾，不看闪光，它们靠的是对查克拉的感知。你扔一百颗闪光弹，它们也不会闭眼，因为它们没有眼睛可以闭。它们的感知不受任何视觉干扰的影响。

    凯站在最前面，面对白绝最多的一面。他的呼吸很沉，很重，每一次呼气都带着一声低沉的、从胸腔深处发出来的“哼”声，象一头公牛在打架之前的喘息。他的拳头上的皮肤已经裂开了，不是打竹子裂的，是打白绝裂的。白绝的身体比竹子软得多，但数量太多了，他的拳头打了三百多次，每一次都是一次撞击，三百次撞击累积下来的损伤和他打了一整天沙袋差不多。拳头上全是血，有自己的，也有白绝的。两种血混在一起，分不清了。

    白绝的包围圈在缩小。

    不是它们主动在缩小，是它们在推进。它们一步一步地、缓慢地、不可阻挡地朝四个人逼近。竹子之间的空隙被白绝的身体填满了，灰白色的、蠕动着的、发出各种声音的、

    没有眼睛的、没有面孔的、只