有的孩子在老家成了留守儿童。她们聚在一起抽烟，说笑，骂老板，可一提到家，眼神就黯下去。

    而她，至少还有这样一个归处。

    哪怕它狭小，破旧，墙皮斑驳，水管漏水。可这里有等她的人，有为她热的饭，有儿子笨拙却真诚的孝心。

    这大概就是家的意义——不是房子，是里头的人。

    七七换好衣裳，坐在凳子上泡脚。热水漫过脚踝，酥麻的暖意从脚底一直窜到头顶。丈夫拿着吹风机回来，呼呼地给她吹头发。儿子在厨房摆碗筷，把筷子头朝外摆得整整齐齐，是她教他的规矩。

    吃饭啦！儿子喊。

    七七站起身，理了理吹干的头发。镜子里的女人，眼角有了细纹，手掌粗糙如树皮，可眼睛是亮的。

    她走出去，看见桌上翻滚的红油火锅，看见丈夫烫好的毛肚，看见儿子期待的眼神。

    妈，您尝尝我调的蘸料，好不好吃？

    七七夹起一筷子，辣油香在舌尖炸开。她点点头，说：好吃。

    儿子笑了，露出两颗小虎牙。

    窗外的雪还在下，风还在刮。可七七觉得，这个年二十八的晚上，是她这一年来，最暖和的时候。

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