的。

    风很大，吹得两个人的披风猎猎作响。

    沈静之坐在帐篷里，就着油灯写稿。小报第二十一期要印了。他写的是草原上的冬天——雪越积越厚，互市的人越来越少，可铁车还在跑。他写了铁车，写了铁轨，写了风，写了雪。写完了，合上本子，吹灭油灯。

    帐篷外面，风在呼啸。铁轨在月光下闪着冷光，两道银线伸向南方。京城在南方，国公府在南方，老槐树在南方。

    风吹过来，把帐篷的门帘吹得鼓起来，冷风灌进来。他裹紧了毯子，闭上眼睛。风吹了一夜，他也听了一夜。

    月光照着雪地，老槐树的影子落在雪上，疏疏朗朗的。叶明对着窗外那棵老树说了一句：“五年了。”风吹过来，枝丫上的雪簌簌往下落，落在树下的脚印上，落在承平白天写的那些字上。

    那些字已经被雪盖住了，看不清了。可他知道，它在雪底下。明年开春，雪化了，它还会露出来。