吹过来，把他的话卷走了。

    沈静之坐在帐篷里，就着油灯写稿。小报第二十二期要印了，他写的是草原上的冬天——雪越积越厚，互市的人越来越少，可铁车还在跑。写完了合上本子，吹灭油灯，躺下来。帐篷外面，风在呼啸，铁轨在月光下闪着冷光。

    他裹紧了毯子，闭上眼睛。

    风吹了一夜，他也听了一夜。

    月光照着雪地，老槐树的影子落在雪上，疏疏朗朗的。叶明对着窗外那棵老树说了一句：“五年了。”

    风吹过来，枝丫上的雪簌簌往下落。落在树下的脚印上，落在承平白天写的那些字上。那些字已经被雪盖住了，看不清了。可他知道，它们在雪底下。

    明年开春，雪化了，它们还会露出来。