整自己的节奏。

    她的呼吸慢了，他就唱慢了。

    她的呼吸急了，他就唱快了。

    两个人在一首歌里完成了一种只有他们自己才能听懂的对话。

    唱到第三遍的时候，陈浩的声音几乎变成了呢喃。

    俞飞鸿的呼吸再次变得均匀而绵长。

    这一次她睡得很深，眉头完全舒展开了，嘴唇微微翘著，像是在做一个很好的梦。

    手机还握在手心里，但手已经没力气了，手指鬆鬆地搭在手机的边缘上，隨时都会滑落。

    陈浩没有唱了。

    他安静地看著屏幕里她的脸，看了很久。

    然后他轻声说了一句。

    “晚安，飞鸿。”

    他没有掛断。

    他把手机的亮度调到最低，放在书桌上，关掉了檯灯。

    书房里暗了，只有手机屏幕上的那一点微光，一明一暗地闪著。

    那微光很小，小到像是一个人在很远的地方举著一盏灯，你看不清那个人的脸，但你知道他在那里。

    北京的那边，俞飞鸿的手机也亮著。

    屏幕朝上，放在枕头边上，蓝白色的光照在天花板上，一小片圆形的光晕，像是有人在那个房间里打开了一扇很小的窗。

    两部手机，两座城市，一千多公里的距离，被一根看不见的线牵著。

    线很细，细到风吹一下就会断，但它没有断。

    它就在那里，在深夜里，在两个熟睡的人之间，安安静静地连著。

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