温热的。

    活着的。

    像她的泪。

    他走着走着，忽然笑了。

    “小雅。”他轻声说，“等我。”

    风把他的声音吹散，吹向远方，吹向那片他即将抵达的、不知道是希望还是绝望的旅途。

    远处，天边有一抹淡淡的红色。

    像雨，又像阳光。