小三在对弈席坐下的时候，对面的英国人正翘着二郎腿。他叫杰克，三十出头，发际线已经退到了头顶，露出一片光溜溜的头皮，剩下不多的几根头发梳得一丝不苟，用发胶固定着。他穿着一件深灰色的西装，领带系着温莎结，衬衫袖口露出金色的袖扣。他看着小三坐下，嘴角弯了一下，不是那种友好的笑，是那种看到猎物走进陷阱、志得意满的笑。

    小三没有看他。他把水杯放在桌角，从口袋里摸出一个小小的油纸包，打开，里面是几块苹果干。小九做的，切得薄薄的，晒得恰到好处，表面有一层淡淡的糖霜，闻起来有阳光的味道。他拈起一块放进嘴里，慢慢嚼着，嚼得很慢，像在品味什么了不起的美味。杰克看着他嚼苹果干的样子，嘴角的笑意加深了。他以为小三在紧张，以为这是对手紧张时的习惯动作。猜先的结果，小三执白。杰克执黑，落子很快，啪的一声，棋子稳稳地嵌在棋盘上。他的棋风和他的外表一样，稳健、扎实、循规蹈矩，像一个精心设计的程序，每一步都在意料之中。小三也不慢，他几乎是在杰克落子的下一秒就跟上了，手指拈着白子，轻轻放在棋盘上，姿态懒洋洋的，像在自家客厅喝茶。

    杰克下到十几手的时候，眉头开始皱起来。小三的棋他看不懂。不是那种深奥的看不懂，是那种“这人在干什么”的看不懂。白子落下的位置既不占角也不守边，既不像要围空也不像要攻击，东一颗西一颗，散落在棋盘上，像夜空中毫无规律的星星。杰克在心里冷笑，这人估计是来混的，下得乱七八糟，完全没方向。他加快落子的速度，想尽快结束这场毫无悬念的比赛。

    小三抬起眼皮看了杰克一眼。那一眼很淡，像看一只蚂蚁在桌上爬。然后他低下头，又拈起一块苹果干放进嘴里，慢慢嚼着。他的棋还是那样，东一颗西一颗，没有章法，没有方向，像随手扔在棋盘上的石子。杰克已经觉得自己赢定了，开始在心里盘算下一轮的对手。

    下到第五十多手的时候，杰克忽然发现了一个问题。白子虽然散落各处，但每一颗白子都与周围的几颗黑子形成了某种微妙的联系，不是围困，是牵制。白子不动，黑子也不动。白子若动，黑子则不得不动。而每一次黑子移动，都会在棋盘上留下新的破绽。破绽很小，小到几乎看不见，但它们真实地存在着，像冰面上的细纹，不知什么时候就会裂开。杰克的笑容消失了。

    小三又拈起一块苹果干放进嘴里，嚼得很慢，咔嚓咔嚓的细响。杰克抬起眼皮看了小三一眼，小三正看着窗外，那里有一棵梧桐树，叶子已经开始泛黄，阳光从树叶间漏下来，碎碎的。他忽然觉得自己被轻视了，一种说不清道不明的屈辱从心底升起来，他深吸一口气，把注意力重新集中在棋盘上。他是英国来的，在国内赢过很多比赛，拿过很多奖杯。他不能在这里输给一个一边吃苹果干一边看窗外的人。

    下到一百手左右的时候，杰克的额头开始冒汗。白子仍然散落各处，但那些散落的白子已经连成了一张网。不是密不透风的网，是那种网眼很大、看似到处都是出口的网。但每一个出口都通向另一个网眼，每一个网眼都通向另一个出口。他的黑子被困在里面了，不是被围死的困，是那种无论往哪个方向走都会越陷越深的困。他用的是英国式的稳健棋风，每一步都经过深思熟虑，每一步都是为了最终的胜利。但此刻他觉得自己的每一步都在帮对方收网——不是他不想突围，是每一次突围都恰好撞在白子的网眼上，像飞蛾扑火。

    小三终于不看窗外了，收回目光，看了一眼棋盘，拈起一颗白子落下去。啪的一声，很轻。杰克低头看着那颗白子，嘴微微张着，眼睛瞪得浑圆。那一步棋落在了一个他完全没有想到的位置，不是他计算失误，是他的计算范围里根本没有那个点。那步棋不属于任何一种他所知道的棋路，它像是从天上掉下来的，像是从另一个维度伸进来的。杰克的眼睛从棋盘上移开，看着小三。小三的表情没有变化，还是那种懒洋洋的、提不起劲的样子，好像这盘棋不是他下的，他只是个旁观者。

    杰克又低下头，盯着棋盘看了很久。他的手按在棋盒上，指尖微微发抖。他想落子，但不知道落在哪里。每一条路都被堵死了，每一个可能都被封住了。他忽然明白了，那些散落的白子不是在瞎走，是在布局，一种他从未见过的、无法理解的布局。那些白子在棋盘上看起来毫无关联，但在更深一层的逻辑里，它们从一开始就是一体。

    杰克把伸向棋盒的手缩回来了，靠在椅背上，看着天花板。天花板是白色的，有几盏日光灯，其中一盏有些接触不良，每隔几秒就闪一下。他盯着那盏闪烁的灯看了很久，然后把目光移回棋盘。他的嘴唇动了动，没有发出声音。他端起水杯想喝口水，手抖得厉害，水洒出来几滴，落在棋盘上，洇开一小片深色的印记。

    小三拈起最后一块苹果干放进嘴里，嚼完，咽下去。他用纸巾擦了擦手指，把油纸叠好，放回口袋里。他端起水杯喝了一口水，整个过程不