那场他没有赶上的、永远无法弥补的战斗。

    墨云的指尖终于落在了花瓣上。

    花瓣很凉。冰凉的。

    但他的指尖触碰到它的那一刻，那缕气息忽然变得浓烈起来，像是有什么东西在他的意识深处轻轻炸开，化作无数细碎的光点，在他的记忆里翻涌。

    他看到了画面。

    是残留的片段。

    像是有人用极细的笔，在他的脑海里画了几笔，没有前因，没有后果，只有几个模糊的、几乎看不清的瞬间。

    一只手。

    纤细的、白皙的手，指尖捏着一粒种子，轻轻按进泥土里。

    一个背影。

    黑色的长发在风中飘动，站在某片废墟的边缘，低头看着脚下的土地。

    一声叹息。很轻，很轻，轻到几乎听不见，但里面装着的重量，足以压垮一座山。

    墨云睁开眼睛。

    他的眼眶有点热。

    “是你吗？”

    他低声问，声音哑得不像自己的。

    花瓣在风中颤了颤，没有回答。

    墨云沉默了很久。

    他蹲在那朵花前面，保持着指尖触碰花瓣的姿势，像一座被冻住了的雕像。风从他身边掠过，卷起细碎的雪粒，打在他的风衣上，发出细微的沙沙声。

    他想起了一场对话。

    他找到了梅，他问她惠的下落，问她有没有关于惠的任何消息。

    梅看着他，眼神里没有闪躲，没有犹豫，只有一种平静的、像是被风吹过的湖面一样的空白。

    “惠？”

    她重复了一遍这个名字，像是在品味一串很久没有弹过的音符，

    “我不记得了。那是谁？”

    不记得了。

    三个字。轻飘飘的，像羽毛一样。

    但落在他心上的时候，比西伯利亚的雪还要重。

    墨云当时没有追问。他只是点了点头，说句没什么然后转身走了出去。

    （南宫也歪了，你们妄想天使怎么回事？三个人小保底都要歪吗！！！）