“还白起，还杀神，还替天行道。”李隆把手机从支架上取下来，举到面前，对着屏幕里陈澜那张正气凛然的脸，用一种居高临下的、看猴戏的语气说了一句，“这年头当警察真容易，编个神话故事就能开直播骗流量，我要是有这口才，我也去当网红了。”

    他看过陈澜的直播，对方能见鬼，他是知道的，而这次的故事，他是不信的。

    白起都出来了，怕是王者打多了吧，咋不是秦始皇呢？

    他说这话的时候，弹幕正好刷过一条“澜警官你确定白起真的存在吗？会不会是有人模仿作案？”

    李隆看到这条弹幕，乐了，把烟叼在嘴角，腾出手来打字。

    他的手指在屏幕上戳了几下，打出一行字：“就是，你们真信啊？哪来的白起？都是骗人的，别被这个警察洗脑了，如果真有白起来杀恶人，还要他这个警察干嘛，开玩笑呢？”

    发送。

    他发完这条弹幕，把手机往床上一扔，仰面躺下，双手枕在脑后，盯着天花板上那道从墙角延伸到房顶的裂缝，嘴里哼着一首跑了八百个调的流行歌。

    他完全不觉得自己说错了什么。

    十年前，他从一个七十多岁的老太太口袋里掏走了那个装着救命钱的布包，老太太追了他半条街，摔倒在人行道上，磕破了膝盖，也磕破了脸，血流了一地。

    他头都没回，跑进一条巷子，翻墙，穿小区，绕了三圈才回到出租屋。

    他把布包里的钱倒出来数了数，三千二百块，崭新的一沓，用橡皮筋扎着，橡皮筋上还系着一个小红绳编的平安结。

    他把钱塞进袜子里，把布包和那个平安结一起扔进了垃圾桶。

    后来他听人说，那个老太太住院了，不是摔伤住院，是心脏病发作，她那些钱是凑了几个月准备去医院做心脏支架手术的救命钱。

    钱没了，手术做不了，拖了两个月，老太太走了。

    李隆听到这个消息的时候，正在路边摊吃炒面。

    他愣了一下，然后继续吃，吃完抹了抹嘴，跟老板说“再来一瓶可乐”，加了个蛋。

    他没有任何感觉。

    就像在新闻里看到某个陌生国家死了多少人，他“哦”一声就划过去了。

    那个老太太对他来说，就是新闻里的一个数字，甚至还不如数字，因为他连她姓什么都不知道。

    后来他又偷过几次，抢过两次，打过三次架，其中一次把人鼻梁骨打断了，赔了两万块钱私了。

    另一次把人从楼梯上推下去，摔断了锁骨，对方报了警，但因为找不到目击证人，最后也不了了之。

    他觉得自己是天生的犯罪天才。

    “这世界哪有什么报应。”李隆翻了个身，把被子蒙在头上，嘟囔了一句，“要有报应，老子早死了八百回了。”

    忽然，灯灭了。

    整片老城区陷入了一种诡异的、让人本能地想把后背贴住墙壁的黑暗。

    李隆从被子里探出头，骂了一声：“又跳闸，这破房东……”

    他的话没说完。

    因为他在黑暗里看到了一个人。

    那个人站在出租屋的角落里，背靠着贴满发黄报纸的墙壁，身形高大得不像正常人类，少说两米出头，肩宽得能把整扇窗户挡得严严实实。

    他穿着一身玄黑色的铠甲，甲片层层叠叠，在黑暗中泛着一种不属于任何光源的冷光，是那种从千年古墓里挖出来的青铜器，在月光下反射出光。

    腰间悬着一柄长剑。

    头盔遮住了大半张脸，只露出一截下巴和一缕花白的胡须。

    但那双眼，在黑暗中亮起来的时候，李隆感觉自己的心脏被一只无形的手狠狠攥住了。

    不是眼珠在发光，是两团黑色的火焰在眼眶中燃烧，没有温度，没有声音，只有一种让灵魂都在发抖的、来自食物链顶端的凝视。

    李隆的嘴张开了，但声音被卡在喉咙里。

    他想喊，喊不出来。

    他想跑，腿不听使唤。

    他想求饶，但连嘴唇都动不了。

    他只能眼睁睁看着那个玄甲身影从角落里走出来，一步一步，走向他的床。

    每一步都踩在出租屋的水泥地面上，发出沉闷的、像擂鼓一样的声响。

    那声音不大，但每一下都像是踩在李隆的心脏上。

    咚，咚，咚，节奏不快不慢，精准得像一个经验丰富的刽子手在数死刑犯的最后几秒。

    白起在他床边停下了。

    白起开口了。

    他的声音是一种古老的语言，大篆的发音、战国的腔调，每一个字都像是从两千多年前的长平战场上吹来的风，带着硝烟、血腥和四十万降卒最后的哀嚎。

    但李隆听得懂。

    每一个字都听得懂，就像这些文字直接刻