他瘫坐在那里，看着那道白色的身影越走越远，越走越淡，最后融入了虚空乱流之中，消失不见。

    风从废墟方向吹来，带着焦糊的味道，带着血腥的气息，带着一种说不出的、让人想要跪地叩首的沉重。

    他瘫在那里，瘫了很久。

    久到月亮升起来，又落下去。

    久到天边泛起了鱼肚白。久到他的身体终于不再发抖，虽然那股寒意还留在骨头里，像一根永远拔不掉的刺。

    他终于站了起来。腿还是软的，站不稳，跌跌撞撞地走了几步，又摔倒了。

    他爬起来，继续走，朝着大军来时的方向走。

    他只是走。

    走着走着，他开始跑。跑着跑着，他开始哭。不是嚎啕大哭，是那种无声的、眼泪止不住往下流的哭。他不知道自己为什么哭——是庆幸自己活下来了？是恐惧那道身影留下的那句话？还是为那数十万消失的同门？

    他不知道。

    他只知道跑。

    跑回道域，跑回灵域，跑回那些还活着的人面前。

    告诉他们——

    那个白发的人，回来了。