然后他沉睡了。

    然后在每一个日夜交替的瞬间，在每一息生与死的碰撞中，它都在被消磨。

    一点一点，一丝一丝，一剑骨一剑骨地。从锋利变得迟钝，从纯粹变得斑驳，从那柄斩落过深渊触须、劈开过混沌壁垒的无上之剑，变成如今这道微弱的、几乎要熄灭的气息。

    墨尘缓缓握紧了拳头。

    指节泛白。

    他的目光依然锁定在那片灰败的深处，那道微弱的气息如同一根扎在心口的刺，每一息都在往更深处钻。

    难如登天……

    墨尘深吸一口气，那口气中混着鸿蒙神境中错乱的气息……金色的芬芳与黑色的腐臭同时涌入肺腑，像是在提醒他，这片天地不允许任何“容易”的事情发生。

    他没有回头。

    “我知道。”他开口，声音沙哑却平稳，像是在对自己说，也像是在对身后那道被死息染黑的古老灵智说，“难如登天。”

    他抬起脚，向前迈出一步。

    “那我就登天。”

    灰败的光影吞没了他的身影。鸿蒙之灵站在混乱的边缘，注视着那个逐渐消失在生死狂潮中的背影。

    在那片永不停止的灰败中心，那道微弱的气息似乎感应到了什么——不是变强了，而是……轻轻颤了一下。

    像一柄沉睡已久的剑，在漫长到快要遗忘的黑暗中，忽然听见了熟悉的声音。